Svenson stürzte sich auf den ersten halbwegs klaren Gedanken, der ihm in den Sinn kam. "sie ... ja, Sie haben das Glas erwähnt, im Traum - den Splitter. Können Sie sich an das erinnern, was Sie gesehen haben?"
"Ja", sagte sie knapp und mühte sich in eine sitzenden Haltung. "Obwohl ich nicht wüsste, wie uns das helfen soll."
"Warum?"
"Weil es zerbrochen war. Die Gedanken darin, die Erinnerungen... der Inhalt des Glases war zerflossen. Wie Tinte, die auf feuchtem Papier zerläuft, aber in meinem Bewusstsein - ich kann es nicht beschreiben..."
"Es war ein sehr kleines Stück..."
Eloise schüttelte den Kopf. "Die Größe spielt keine Rolle. Es war keine Logik darin - als wären es fünf verschieden Erinnerungen oder fünf Gedächtnisse, die sich überlagerten wie Papierschablonen vor einem Fenster."
"Gab es irgendein Detail, von dem man auf die Quelle schließen könnte?"
Wieder schüttelte sie den Kopf. "Es war zu widersprüchlich - alles geschah an einem Ort, aber es war nicht derselbe Ort ... und die ganze Zeit... was ich vergessen habe, Musik..." Ihre Stimme senkte sich zu einem Flüstern. "Es bedeutet nichts, obwohl ich sicher bin, dass die Erinnerungen selbst wahr sind. Jede einzelne flimmerte... überlappte sich mit den anderen."
Und keines der einzelnen... Fragmente schien etwas zu bedeuten?"
"Ich glaube nicht", sagte sie. "Und jetzt... wenn ich es versuche, kann ich mich kaum an etwas erinnern..."
"Doch , doch es ist bestimmt hilfreich", sagte Svenson und nickte nicht sehr überzeugt. "Eine Wunde mit blauem Glas darin - denn beim Kontakt mit Blut ensteht noch mehr Glas - erfordert den unmittelbaren Kontakt zwischen dem Glas und dem Opfer, verstehen Sie? Das Blut gerinnt am Originalglas und kristallisiert selbst... die Haut verfestigt sich. Doch woraus besteht dieses neu entstandene Glas? Da es im Körper - aus dem Körper - entsteht -, beinhaltet es die eigenen Erinnerungen? Worin unterscheidet sich dieses so entstandene Glas von dem , das der Comte geschmolzen hat?"

"Ähm, sag mal ... nur aus Interesse", sagte Herny und wich einer schwarzgefleckten Sau aus, die mitten auf dem Weg im Dreck wühlte. "Welchen Tag haben wir heute?"
"Na, du stellst Fragen. Heute ist Montag, der letzte Tag im August, wenn ich mich nicht irre."
"Und welches Jahr?"
"Fragst du das im Ernst?"
"Jetzt sag schon!"
"1724", antwortete Blueskin und musterte ihn kopfschüttelnd.
"Natürlich!" Henry konnte sich nicht länger zusammenreißen, der Lachkrampf überkam ihn, und er konnte sich nicht dagegen wehren. "1724, was sonst? Wie dumm von mir!" Er drehte sich um die eigene Achse, breitete die Arme aus und rief: "Ihr könnt rauskommen, Leute! Ich hab's geschnallt."
"Was is'n mit dem los?", frage Poll, die vor einem steinernen Tor in der Stadtmauer stehen geblieben war und auf sie gewartet hatte. "Verrückt geworden, oder was?"
Blueskin zuckte mit den Schultern und knurrte: "Mutters Wacholderfluch!"

Zwölf Monate dauerte üblicherweise die Behandlung im Bethlem Royal Hospital, egal ob man bei der Einlieferung überhaupt verrückt oder bei der Entlassung genesen war. Ein Jahr lang wurden die Irren, Übergeschnappten und Trinker weggeschlossen, mit eiskaltem Wasser, Aderlässen und Stockhieben "zur Vernunft gebracht" oder, wenn die Behandlung keine Wirkung erzielte, in Ketten gelegt. Anschließend wurden sie, bekloppt wie sie waren, wieder auf die Straße gesetzt. Bis sie erneut auffällig oder widerspenstig wurden.
Was Blueskin bei seinem Besuch in Bedlam vor allem entsetzt hatte, waren der Lärm, der Gestank und die Dunkelheit gewesen, die in dem Irrenhaus wie selbstverständlich hingenommen wurden. Viele Verrückte schrien wie am Spieß, und niemand unternahm etwas dagegen; um die Sauberkeit des Hauses und der Eingesperrten schien sich ebenfalls keiner zu kümmern, deshalb stank es überall nach Schweiß und Scheiße; und weil die Fenster so winzig, obendrein vergittert und in großer Höhe über dem Boden angebracht waren, herrschte in Bedlam am helllichten Tag Dämmerung und zu allen anderen Zeiten finstere Nacht. Denn Kerzenlicht war in den Zellen und auf den Gängen strengstens verboten.

Nachdem, was wir heute wissen, dauerte es 3-4 Millionen Jahre, bis aus den winzigen Einzellern aus Weingummi die ersten aufrecht gehenden Gummibärchen entstanden.

Bei guter Pflege kann das Gummibärchen sehr, sehr alt werden. Sein Rezept: "Kein Alkohol, keine Frauen, und vor allem: Meiden Sie Kindergeburtstage, junger Mann!"

Gummibärchen, die auf zu engem Raum zusammenleben, werden aggressiv und verlieren das Interesse an der Fortpflanzung.

Wenn schon Vögel, dachte Merana, dann Aasgeier. Aber keine Tauben. Allerdings - rein zoologisch betrachtet - war die Salzburger Altstadt kein Biotop für Aasgeier. Zumindest nicht für gefiederte. Für andere schon eher. Für Aasgeier im Lodenmantel zum Beispiel. Nur hockten sich die nicht um fünf Uhr früh auf die Jedermann-Bühne vor dem Dom, um einer Leiche die Augen auszuhacken.
An Toten haben die Salzburger Aasgeier wenig Interesse. Tote geben nichts her. Kaufen keine Souvenirs. Essen keine Pommes frites. Zahlen keinen Eintritt. Tote interessieren die Salzburger Aasgeier nur, wenn sie so berühmt sind, dass man ihr Bild auf Marzinpankugeln und Likörflaschen kleben kann. Und solche Tote sind meist 200 Jahre alt.
Aber die Leiche hier war frisch.

Rumo stapfte mit gezogenem Schwert auf die weißen Gebilde zu. Von weitem sahen die gestapelten Eisschollen aus wie Riesen mit tropfenden Bärten, die sich aus dem Wasser erhoben, nach fünfzig weiteren Schritten wie die trutzigen Zinnen eines vieltürmigen Schlosses, und nach hundert wie Gespenster, die auf dem Höhepunkt eines wilden Tanzes im eisigen Wind eingefroren waren. Schließlich stand Rumo genau zwischen ihnen, und jetzt sahen sie aus wie aufeinandergestapelte und heillos verkeilte Eisschollen. Hier war niemand. Er hatte sich getäuscht.

"Was willst du hier?" Der Hüne hatte das Boot sanft auf Grund laufen lassen.
"Ich suche jemanden. Meine Freunde."
"Ach herrje! Bist du einer von diesen Kötern? Tatsächlich. Das waren deine Freunde?"

Während die Zyklopen noch verdutzt ihre Hälse verdrehten, hatte Rumo mit seinen Krallen schon zweien von ihnen den Kehlkopf zerrissen. Die Riesen griffen entsetzt nach ihren geöffneten Gurgeln. Der Rumpf des geköpften Riesen drehte sich mehrmals um die eigene Achse, als suche er nach seinem Schädel. Eine dünne rote Fontäne sprudelte aus seinem Hals, im Takt seines immer noch wild schlagenden Herzens.

Tom betrachtete das Einhorn, und sein Herz war voll von Kummer und heiß vor Sehnsucht. Und er wusste selbst nicht, warum er einfach nur stand und staunte, hingerissen von der Schönheit des magischen Wesens. Er griff nicht zur Harpune, er schlug nicht Alarm. Er dacht nur an Lisanel und an Sedna an seiner Seite und all seine Toten. Schließlich schüttelte er den Kopf. "Kein Wunsch ist das Blut werde", murmelte er. "Der Tod besticht man nicht mit einem weiteren Leben."
Verwundert lachte er auf. Es war seltsam, dass er sich leicht fühlte, wie von einer Last befreit. Und Sedna lächelte ihm zu und summte sein Lied.

"Es gibt in London kleine Blasen der alten Zeit, in denen die Dinge und Orte sich nicht verändern, genau wie in den Blasen in Bernstein", erklärte sie. "Es gibt eine Menge Zeit in London, und die muß schließlich irgendwohin - es wird nicht alles auf einmal verbraucht."
"Vielleicht bin ich noch nicht wieder ganz klar im Kopf", seufzte Richard. "Aber das machte beinahe Sinn."

"Sie behaupten tatsächlich ein Engel zu sein?" fragte Richard. "Ich meine, Sie haben wirklich schon einmal Gott gesehen und so weiter?"
Islington lächelte nachsichtig. "Ich behaupte gar nichts, Richard", sagte er. "Aber ich bin ein Engel."
"Sie erweisen uns eine große Ehre", sagte Door.
"Nein. Ihr habt mir eine Ehre erwiesen, indem ihr hierher gekommen seid. Dein Vater war ein guter Mann, Door, und er war mein Freund. Sein Tod hat mich sehr traurig gemacht."
"Er hat gesagt ... in einem Tagebauch ... hat er gesagt, ich solle zu Ihnen gehen. Er hat gesagt, ich könne Ihnen trauen."
"Dann will ich hoffe, daß ich dieses Vertrauens würdig bin." Der Engel nippte an seinen Wein. "Unter-London ist die zweite Stadt, die mir je etwas bedeutet hat. Die erste ist in den Wellen versunken, und ich konnte nichts dagegen tun. Ich weiß, was Schmerz und was Trauer ist. Du hast mein ganzes Mitgefühl. Was möchtest du wissen?"
Door zögerte. "Meine Familie ... sie wurde von Mister Croup und Mister Vandemar umgebracht. Aber - wer hat den Befehl dazugegeben? Ich will ... ich will wissen, warum."
Der Engel nickte. "Viele Geheimnisse finden ihren Weg zu mir herab", sagte er. Dann wandte er sich Richard zu. "Und du? Was willst du, Richard Mayhew?"
Richard zuckte mit den Schultern. "Ich will mein Leben wiederhaben. Und meine Wohnung. Und meinen Job."
"Das läßt sich machen", sagte der Engel.

Hier geht die Geschichte weiter. Sie erzählt, wie ich nach Buchhaim zurückkehrte und zum zweiten Mal hinabstieg in die Katakomben der Bücherstadt. Sie handelt von alten Freunden und neuen Feinden, von neuen Mitstreitern und alten Widersachern. Sie handelt aber vor allem, so unglaublich es klingen mag, vom Schattenkönig.
Und sie handelt von Büchern. Von Büchern der verschiedensten Art, von guten und schlechte, lebenden und toten, träumenden und wachen, wertlosen und kostbaren, harmlosen und gefährlichen. Und von solchen, bei denen man nicht ahnt, was in ihnen steckt. Bei deren Lektüre einen jederzeit eine Überraschung ereilen kann - besonders dann, wenn man am wenigsten damit rechnet.
So, wie beim Lesen dieses Buches, geneigter Leser, das du gerade in Händen hältst. Ich muss dir nämlich mitteilen, dass dies ein vergiftetes Buch ist. Sein Kontaktgift hat in dem Augenblick begonnen, durch deine Fingerkuppen einzudringen, als du es aufgeschlagen hast. Winzige, mikroskopisch kleine Partikel nur, für welche die Poren deiner Haut so groß wie Scheunentore sind, die ungehinderten Einlass in deinen Blutkreislauf gewähren. Und nun sind diese Todesboten bereits in deinen Arterien unterwegs, direkt zu deinem Herzen.
Horch in dich hinein! Hörst du den beschleunigten Herzschlag? Spürst du das leichte Kribbeln in deinen Fingern? Die Kälte in deinen Adern, die langsam die Arme hochsteigt? Die Beklemmung in der Brust? Die Atemnot? Nein? Noch nicht? Geduld, bald wird es beginnen. Sehr bald.
Was dieses Gift dir antut, wenn es am Herzen angelangt ist? Ehrlich gesagt: Es wird dich töten. Dein Leben beenden, hier und jetzt. Das erbarmungslose Toxin wird deine Herzklappen lähmen und damit den Fluss deines Blutes anhalten, ein für alle Mal. Der medizinische Fachausdruck dafür ist Infarkt, aber ich finde Herzkasper lustiger. Du wirst vielleicht noch theatralisch an deine Brust greifen und einen Laut der Verblüffung von dir geben, bevor du zusammenbrichst. Mehr ist dir nicht vergönnt. Und nimm es bitte nicht persönlich: Du bist nicht etwas das sorgfältig ausgewählte Opfer eines Komplotts. Nein, dieser Giftmord erfüllt keinerlei Motiv. Du hast einfach nur zum falschen Buch gegriffen. Schicksal, Zufall, Pech - nenn es, wie du willst - du wirst jetzt sterben, das ist alles. Finde dich damit ab!
Es sei denn ...

"Ich musste, so leid es mir tut, den Roman aus Gründen seines Umfangs und seiner Komplexität in zwei Bücher aufteilen. Dies hängt hautpsächlich mit den massiven Kürzungen zusammen, die ich auch diesmal - wie fast immer bei Mythenmetz' oft absurd umfangreichen Prosatexten - vorzunehmen hatte. Es betrifft im vorliegenden Teil vor allem die Puppetistischen Notizen, die ich um ganze vierhundert Seiten reduzieren musste."

Sein Absprung war hervorragend, wie aus dem Lehrbuch, und hoch erhob sich der dänische Ikarus ins Blaue. Seine Haltung war natürlich nicht zu vergleichen mit den ausgefeilten Kunstflügen der Happonens, Kankkonens oder Ahonens, aber er hielt sich, beschwingt durch die Göttin Skaði, ausgesprochen respektabel in der Luft. Sechsundzwanzigtausend Köpfe verfolgten die Sichelkurve, die zusammengestauchte y2=2px-Parabel, den Ypsilon-quadrat-ist-gleich-zwei-p-x-Schlenzer. Jetzt aber, am obersten Punkt des Kegelschnitts, an dem Punkt, wo es höher nimmer geht, kam er ins Schlingern, der Däne, ins Trudeln, er legte sich seitlich wie ein Kajakfahrer in einer neuen Wasserströmung, das war keine gute Flugtechnik, das war gar keine Technik mehr, nein, das war ein Absturz. Er zog ein Bein leicht an und drehte sich seitlich um die eigene Achse, er flog mit den Rücken voraus, er versuchte sich zu fangen, versuchte mit dem Rücken voraus, er versuchte sich zu fangen, versuchte dem unvermeidlichen Höllensturz entgegenzusteuern, geriet aber immer mehr ins Rudern und Strampeln, und aus dem erschrockenen Raunen der Menge stachen schon einzelne spitze Schreie heraus.
Mancher unten in den Arealen A bis F hoffte, dass er sich wieder fing, der nordische Kämpfer, einziges Mitglied der dänischen Nationalmannschaft, dem man doch auch deswegen ein bisschen Sympathie entgegenbrachte. Mancher dachte, dass es vielleicht nur ein Spaß war, eine kleine Einlage, ein nordländischer Joke. Aber es war kein Spaß. Es war ein granatenmäßiger Sturz. Und jetzt kochte das Raunen und Schreien zu einem Kreischen hoch. Der Stadionsprecher, sonst auf alle Eventualitäten vorbereitet, schrie ins Mikro:
"Um Himmels-!"
Dann verstummte auch er. Der Däne flatterte kopfüber auf die schräge Landebahn, und bevor er aufschlug, wandten sich viele ab. Man glaubte das Knirschen der Knochen bis in die entferntesten Areale zu hören.

Wir sind Überlebenskünstler.
Wir sind Wölfe, wilde Hunde, und das ist unser Platz in der Stadt. Wir sind kleine Leute, unser Haus ist klein und es steht in einer kleinen Vorstadtstraße. Wir können die City sehen und die Bahnlinie und das ist nicht übel - auf eine trügerische, riskante Art. Riskant, weil uns das Haus nur zum Teil gehört, nicht übel, weil wir es uns einverleibt und dafür gekämpft haben.
Besser kann ich es nicht sagen.
Immer wenn ich hinter den winzigen Häusern unserer Straße langtrottete, denke ich darüber nach und frage mich, was alles üfr Geschichten hinter den anderen Fassaden ablaufen. Denn es muss ja einen Grund dafür geben, dass Häuser Fassaden haben und Dächer.
Wenn schon in unserm winzigen Haus der eigene Vater von seinem Frust aufgefressen wird, kann es doch gut sein, dass es in den anderen noch ganz anders zugeht, noch brutaler oder aber großartig, vielleicht ohne dass die Welt etwas davon mitkriegt.
Eins meiner größerern Probleme jedoch sind die Fenster. Wozu sind Fenster da? Dazu, dass die Welt uns ins Haus glotzen kann, oder dazu, dass wir rausglotzen können?
Kann gut sein, dass diese Seiten, die ich hier schreibe, nur einen Zweck haben: die Welt vor unser Fenster zu bringen...

"Ich will euch nicht erzählen, dieses Buch gehe tragisch aus. Ich sagte schon im allerersten Satz, dass es mein Lieblingsbuch ist. Aber es kommen jetzt eine Menge übler Sachen, auf die Folter seid Ihr ja schon vorbereitet, aber es kommt noch schlimmer. Der Tod zieht herauf, und Ihr begreift besser gleich: Es sterben ein paar von den falschen Leuten. Seid darauf gefasst. Das sage ich nicht zur Abschreckung neugieriger Kinder. Niemand hatte mich gewarnt, es war meine eigene Schuld (Ihr versteht bald, was ich meine), und das war mein Fehler, und darum passe ich auf, dass es Euch nicht passiert. Die falschen Leute sterben, ein paar von ihnen, und der Grund ist der: Das Leben ist nicht gerecht. Vergesst den Quatsch, den Euch Eure Eltern erzählen, denkt an Morgenstern. Ihr werde viel zufriedener sein."

"Ich bin dein Prinz und du musst mich heiraten", sagte Humperdinck.
"Ich bin Eure Dienerin und lehne ab", flüsterte Butterblume.
"Ich bin der Prinz, und du kannst nicht ablehnen."
"Ich bin Eure sehr ergebene Dienerin, und ich habe eben abgelehnt."
"Weigerung bedeutet Tod."
"Dann tötet mich."
"Ich bin der Prinz und so über doch auch wieder nicht - wieso willst du lieber tot sein als mit mir verheiratet?"
"Weil", sagte Butterblume, "zum Heiraten Liebe mit dazugehört, und das ist kein Zeitvertreib, auf den ich mich verstehe. Ich habe es einmal versucht und es ging schlecht aus, und nun habe ich geschworen, nie mehr einen anderen zu lieben."
"Liebe", sagte Prinz Humperdinck, "wer redet denn von Liebe? Ich nicht, da kannst du beruhigt sein. Hör zu: Für den Thron von Florin muss immer ein männlicher Erbe da sein. das bin jetzt ich. Wenn mein Vater einmal stirbt, ist kein Erbe mehr da, sondern bloß ein König. Das bin dann auch ich. Wenn das eintritt, heirate ich und zeuge so lange Kinder, bis ein Sohn da ist. Du kannst mich also entweder heiraten und die reichste Frau auf tausend Meilen im Umkreis sein und allen Leuten zu Weihnachten Truthähne schenken und mir einen Sohn gebären, oder du musst sterben unter furchtbaren Schmerzen und in allernächster Zukunft. Entscheide dich!"
"Ich werde euch nie lieben."
"Das würde ich auch nicht wollen, und wenn ich's haben könnte."
"Dann wollen wir also heiraten."

Hefele sah nicht so aus, als wüsste er, wovon der Kommissar redete. Deswegen holte der seufzend ein bisschen weiter aus: "Also, dass der Schatz hier von einigen Jahren gefunden worden ist, das ist dir aber schon bekannt."
Hefele nickte und sagte: "Schon. Und dass der damals mit dem Zeug zu dir in die Polizeidienststelle kam, auch."
"Ja, aber das tut ja jetzt nichts zur Sache. Jedenfalls, neben dem ganzen Gold- und Edelsteinglump war das Hauptfundstück diese ominöse Reliquienmonstranz. Angeblich einzigartig in ihrer Verarbeitung und so. Und laut Inschrift mit Knochensplittern des heiligen Magnus versehen. Wer Magnus ist, weißt du aber, oder?"
Hefele hob entschuldigend die Achseln. "Ich bin doch nicht in der Kirche."
"Immer diese Heiden." Kluftinger blies die Luft aus und überlegte kurz. "Also, der Magnus ist der Apostel ... der Schutzpatron des Allgäus. Der hat doch ... mei, so im achten Jahrhundert, hier gepredigt. Die Allgäuer christianisiert, erleuchtet, wenn du so willst. Er soll eine Schlange in Kempten und einen Drachen bei Roßhaupten besiegt und mithilfe eines Bären eine große Eisenader am Säuling gefunden haben. Er hat viele Wunder gewirkt. Und das alles mit seinem legendären Stab."
"Im Allgäu gibt's doch gar keine Schlangen und Bären."
"Ja, aber Drachen, oder? Und Bären gab's früher wohl. Aber egal. Jedenfalls war er sehr wichtig für die Leut hier. Später hat man zu ihm gebetet, damit er einem aus verschiedenen Nöten hilft. Ungeziefer und so. Gibt doch den Spruch: Sankt Mang / schlägt's Kraut mit der Stang. Und auch bei Augenleiden ruft man den Magnus an."
Kluftinger versuchte, bei der Schilderung der Funktion als Schutzpatron möglichst distanziert zu klingen. Er legte keinen Wert darauf, dass die Kollegen mitbekamen, wie sehr ihn diese Geschichten faszinierten. "Nasch ihm ist die Sankt-Mang-Kirche in Kempten benannt. Und gestorben ist er dann in Füssen, da gibt's ja heut noch das Manger Fest, wo man eine Magnusstatue zur Verehrung durch die Stadt trägt. Und auch seinen Stab. Der wird übrigens zur Eröffnung auch hierhergebracht."

"Diese... Reliquie. Sie könnte nützlich sein. Der kaiserliche Botschafter in England ist jedenfalls dieser Meinung. Dort kämpft man darum, das Land unter der guten und frommen Königin Mary wieder für die eine Kirche zurückzugewinnen. Ihre Schwester, die Tochter dieser Hexenkönigin, muß vielleicht ein wenig ... überzeugt werden, die Arbeit in diesem Sinne fortzusetzen." Er legte seine knorrigen Finger auf Giannis Schulter. "Kannst du uns die Hand dieser Hexe bringen?"
Der Alptraum ging weiter. Gianni fiel jetzt ins Italienische, mit dem starken toskanischen Akzent seiner Kindheit.
"Heiliger Va-, äh, Euer Eminenz. Sie wurde vergraben, bevor ich auf die Welt kam. In Frankreich. Ich weiß nicht, wo. Das wissen nur drei Menschen."
"Und die sind?"
In einem Alptraum gibt es kein Versteck.
"Meine Mutter und mein Vater. Und noch ein anderer Mann. Falls sie überhaupt noch am Leben sind."

Hüpfte vor Aufregung kreischend durchs Zimmer, jagte damit den Katzen einen Schreck ein, nahm ein paar Veränderungen vor und war gerade dabei, das Gerät an Raven auszuprobieren, als die Uhr der Oddisee zu schlagen anfing - was sie seit Ewigkeiten nicht mehr getan hat. Letztes Mal wahrscheinlich bei einer Mondfinsternis oder so.

Und dann begann mein Spiegel, mein großer, antiker Spiegel, der laut Mom schon seit eh und je in Familienbesitz ist, zu knarren, als würde er gleich von der Wand fallen. Ich sprang also auf und hielt den Spiegel fest, was bedeutete, dass ich mich im Fokus des Duplikators befand, als die Uhr 13 schlug. Mystery bekam Angst, stieß ein klägliches Miauen aus, sprang auf die Oddisee und krabbelte darauf herum, also langte ich zu ihr hinüber, um sie wegzuscheuchen, und KRACH löste sich der Spiegel und fiel auf mich drauf. Überall waren Glasscherben. Ich wagte nicht, die Augen aufzumachen, weil Glassplitter in meinen Haaren steckten. Schließlich gelang es mir, sie abzuschütteln - ich blickte auf - und DANN sah ich sie - MICH - SIE!!
Lange schwarze Haare ... schwarzes Kleid ... MEIN Gesicht ... MEINE Stimme, die sagt: "Was zum Futzer..."
Aber ich redete gar nicht ... SIE redete.

"Uns steht ein Sturm bevor", verkündete er. "Ein gewaltiger Sturm!"
"Ein Sturm?", fragte Kaulquapp.
"Ja, Kaulquapp, einer, wie Unterstadt ihn noch nicht erlebt hat. Spürst du nicht die Veränderungen des Wetters, die sengende Hitze, die erstickende Schwüle? Hast du die Wolkenberge nicht bemerkt?"
Rook nickte unwillkürlich. Täglich waren ihm die unheilvollen Veränderungen des Wetters aufgefallen.
"Ein Sturm, der alles beenden wird", rief Vox dröhnend und fuchtelte dramatisch mit den dicken Armen. "Der niemanden verschonen wird. Und nur ich allein, Vox Verlix, weiß auf die Sekunde genau, wann er ausbricht."
"Aber wie können Sie das wissen ...?", begann Rook.
Kaulquapp legte ihm die Hand auf den Arm und verstummte. "Vox Verlix war der tüchtigste Wolkengucker, den das Wolkenkolleg je hervorgebracht hat, Rook, mein Junge", sagte Kaulquapp ruhig. "Wenn er sagt, dass ein Sturm kommt ..."
"Und das sage ich!", rief Vox erregt und packte Kaulquapp am Ärmel. "Sieh hier." Er zog ihn zu dem runden Marmortisch und zeigt auf das von draußen herein projizierte Bild auf der Tischplatte.

"Was macht ihr da?", fragte die Ziege mit nur einem Horn.
"Einen Thriller!", verkündete die graue Ziege und wirbelte dramatisch mit den Ohren.
"Mit Schafen?", fragte die Ziege mit nur einem Horn, kniff ein Auge zu und spähte kritisch durch den Zaun.
"Ein Carpiccio!", sagte die graue Ziege und keilte aus.
"Eine Komödie!", sagte die Ziege auf der Kommode.
"Das wird nie und nimmer eine Komödie", sagte die Ziege mit nur einem Horn und äugte wieder durch den Zaun.
"Alles ist eine Komödie!", meckerte die Ziege auf der Komode. "Eine Komödie mit viel Rot!"
Die drei Ziegen blickten zu den ahnungslos grasenden Schafen hinüber.
"Wir bilden uns das alles nur ein!", sagte die Ziege mit nur einem Horn.

Eine weitere Tür wurde geöffnet und dieses Mal laut zugeknallt. "Nun sieh mal einer an", schnurrte eine samtige Frauenstimme. "Was haben wir denn da? Nach alle den Jahren siehst du immer noch aus wie etwas, was die Katze ins Haus geschleppt hat, Clémentine."
Clémentine gefror das Blut in den Adern. Sie hörte auf, sich den Staub abzuwischen, und ihre Hände sanken nutzlos an ihren Seiten herab. Das war doch wohl nicht ...? Nein, das war unmöglich. Sie träumte. Aber diese Stimme, dieser Ton, die Anspannung, die knisternd in der Luft zwischen ihnen schwant ... Sie spähte durch die herabsinkende Staubwolke und betrachtete verblüfft blinzelnd diese geradezu überirdisch kultivierte Erscheinung, die vom Auto weggetreten war und daneben Stellung bezogen hatte: eine hochgewachsene, klapperdürre Blondine, die karamellfarbene Stilettos und einen cremefarbenen Trench-Coat trug, den sie in der schmalen Taille festgegurtet hatte. Die Frau hatte die Arme vor dem Körper verschränkt, ihre rot lackierten Nägel schimmerten. Ihre geschminkten Lippen waren zu einem perfekten verächtlichen Lächeln verzogen.
Kein Zweifel. "Mathilde!", stieß Clémentine hervor. Sie hatte Mathilde seit achtzehn Jahren nicht mehr gesehen; nicht, seitdem dieses elende Miststück ihr Leben so gründlich ruiniert hatte, dass sie gar nicht darüber nachdenken mochte. Inzwischen war Haut über diese Wunden gewachsen und hatte sich zu Narben verhörtet, doch nun hatte Clémentine das Gefühl, als rissen sie genau in den alten Stellen wieder auf, als wären ihre Verletzungen ganz frisch und keine zwei Jahrzehnte alt. "Was immer du willst", schrie sie, "du kriegst es nicht. Verschwinde!"
"Jesus, was in aller Welt ist das?" Mathilde ignorierte sie und wies mit einem eleganten Finger auch Cochon [ein kleines Schwein], der neben seiner Besitzerin im Staub scharrte. "Monsieur Paillard, Sie hatte gar nicht erwähnt, dass sie Junge gekriegt hat."

"Warum schaut ihr so?" Roger hatte die Hand, in der er das Hasenstück hielt, sinken lassen. "E ist, als wolltet Ihr Euch das, was Ihr seht, einverleiben ..., um es auf irgendeine Weise zu gebrauchen. Aber was habt Ihr davon, wenn Ihr Euch Gesichter oder Dinge merkt?" Seine Stimme klang herausfordernd.
Donata antwortete nicht.
"Sicher, Ihr seid Buchmalerin..."
Donata hörte auf zu essen. Vor ihr auf dem Boden überdeckte eine dünne, puderige Schichte den alten Schnee. Weißlich, mit einer winzigen Beimischung von Rosa und Blaugrau und durchsetzt von Lichtpunkten.
"Aber Ihr gebt die Dinge ja nicht so wieder, wie Ihr sie seht. Außer vielleicht, was die Pflanzen in einem Herbarium anbelangt." Roger sprach weiter, seine Stimme klang immer noch herausfordern. "Es ist ja nicht mehr üblich, Menschen und Dinge so darzustellen wie sie sind..."
Donata hob den Kopf. Friedrichs Spitzel hatte den Arm auf seine Knie gestützt und betrachtete sie abwägend. Gegen ihren Willen frage sie: "Was meint Ihr damit? Es sei nicht mehr gebräuchlich, Dinge und Menschen so wiederzugeben, wie sie sind?"
"Roger zuckte die Schultern." Bei den Römern war das anders. Sie haben Menschen wirklich abgebildet. Mit allen Merkmalen, die ein bestimmter Mensch besitzt ... An verschiedenen Orten im Süden habe ich etwa steinerne Büsten von Cato gesehen, einem römischen Redner. Die Büsten waren verschieden. Aber sie zeigten unverkennbar Cato."
"Als Kind habe ich einmal den Kopf einer Statue gefunden. Auf einem Feld, von Unkraut überwuchert. Er glich einem Menschen ...", erwiderte Donata zögernd. Sie erinnerte sich wieder an das Staunen und die unbestimmte Sehnsucht, die sie damals erfasst hatte, und an die albigensische Predigerin, die das Unkraut wieder über die Büste gezerrt und erklärt hatte, dass es Sünde sei, die Welt abzubilden, denn die Welt sei schlecht. "Auf eine gewisse Weise ähnelte diese Büste dem Kardinal von Trient ..." Sie sah wieder überdeutlich Enzios Gesicht vor sich, als er das Messer in den Inquisitor gestoßen hatte, kalt und grausam und erfüllt von einer Freude an der Qual des Mönches.

"Er ist ein Blender!"
"Wer? Wen meinen Sie?" Carl Breitenbach blickte sein Gegenüber bestürzt an, dann begriff er. "Ach so", sagte er gedehnt, "ich dachte, Sie meinen...", er zögerte wieder unentschlossen.
Der Fremde kicherte vor sich hin. "Den Winzer?" Er neigte abwägend den Kopf. "Nein ... ich meinte natürlich den Wein."
Carl blickte den Fremden an, dann in sein halbvolles Glas, er war sich nicht sicher, was er von ihm zu halten hatte. Ton und Gesichtsausdruck es Mannes ließen ihn zweifeln, besonders sein süffisantes Lächeln. Man hätte es als überheblich deuten können, oder als eine Art Abgeklärtheit, ein solches Urteil mit so viel Selbstverständlichkeit auszusprechen. Da war viel vorsichtiger, schon aus Unsicherheit. In seinem Beruf konnte er sich zwar nicht um Entscheidungen drücken, aber beim Wein war er nur zu schnell bereit, sein Urteil zu revidieren. Verlegen wich er dem Blick des Fremden aus, hob das Glas an die Nase und nahm so viel wie möglich von dem fruchtigen Duft des Weins in sich auf.
Er kostete, bewegte den Wein im Mund, kaute ihn, wie er es gelernt hatte, ließ sich auf den Geschmack ein, auf Süße und Säure, die man nur schmecken konnte - und kam zum selben Ergebnis. Dieser Chardonnay war ein Blender. Und Carl sagte, ohne sich anbiedern zu wollen: "Gewiss, ein Blender. Nur komisch", er hielt kurz inne, "dass ich nicht gleich darauf gekommen bin."
"Wäre ein schlechter Blender, wenn man ihm sofort auf die Schliche käme", erklärte ihm der Fremde, "so ein Wein hätte den Namen nicht verdient. Auch ein negatives Prädikat muss man sich erarbeiten. Blender muss man machen können. Das schafft nur ein fähiger Winzer - oder Önologe."
Jetzt schnüffelte der Fremde seinerseits am Glas, zuerst mit dem linken und dann mit dem rechten Nasenloch.
Carl nickte mehrmals, als müsse er seinen eigenen Eindruck bestätigen, er runzelte die Stirn. "Sie meinten doch den Winzer, ist es nicht so?"
Sein Gegenüber lachte. "Beantwortet sich diese Frage nicht von selbst?"

"Was geschah 1944?", platzte er schließlich heraus.
"Die Waffe ging los", flüsterte Horace. "Isambard hatte tatsächlich Erfolg, bis zu einem gewissen Grad. Aber sie wurde eingedämmt. In der Zeit eingefroren. In gewisser Weise explodiert sie immer noch, direkt um uns herum, aber in einer anderen Zeit. Ich weiß nicht genau, wie sie eingedämmt wurde, obwohl ich zum Teil und unwissentlich, daran beteiligt war. Aber wenn wir Katherine helfen wollen, müssen wir es herausfinden. Denn die Wirkung geht zu Ende."
"Sie löst sich auf?"
Ein Name blitzte in Roberts Geist auf. Margaret.
"Sehr schnell. Und wenn sie vollständig abgebaut ist ..."
"Explodiert sie. Jetzt in der Gegenwart."
"Die Wirkung in der Gegenwart wird sein, als wäre eine gigantische Bombe hochgegangen. Sie wird London und ganz Südostengland zerstören. Alles, was in dem betroffenen Gebiet seit dem 30. Juni 1944 gebaut wurde - jeder, der in dem betroffenen Gebiet seit dem 30. Juni 1944 geboren wurde und seine Nachkommen -, wird aufhören zu existieren, bis zur Gegenwart. Katherine. Ein Genozid über Generationen. Aber das ist noch nicht alles."
Robert starrte Horace ungläubig an. "Was könnte noch schlimmer sein?"
"Tatsächlich wird die Waffe 1944 explodieren. Sie wird die Invasion der Alliierten in der Normandie zum Stillstand bringen und alle alliierten Führer und Kommandeure in England töten. Südostengland ist ein rauchendes Trümmerfeld, der Rest ein hungerndes, geschlagenes Land. Die Nazis werden ihre Aufmerksamkeit der Ostfront zuwenden können. Vielleicht siegen sie, vielleicht wir dien blutiges Patt erreicht. Die Nazis überleben, Vielleicht florieren sie sogar. Amerika zieht sich zurück, noch nicht in der Lage, die Atombombe zu bauen, und Europa bleibt eine totalitäre Hölle."
"Eine Zeitbombe."
"Jetzt verstehen Sie. Das Geheime-Feuer-Gerät ist eine Variation der Waffe, die wir in Manhattan gesehen haben. Nur empfänglicher für ... zeitliche Unterbrechung."
"Und sie geht am 30. Juni hoch? Kann man sie aufhalten?"
"Wir haben noch vier Tage. Ich muss in London bleiben, um mehr übe das Material in Erfahrung zu bringen, das Adam hinterlassen hat. Sie müssen in die Fens reisen, um mehr über die Vergangenheit Ihrer Familie herauszufinden. Ich kann nicht weit sehen, was das betrifft, aber dort liegt die Lösung. Es gibt einen Mann, mit dem Sie reden sollten, am besten heute noch, einen alten Freund von Harry namens Romanek."
"Horace." Robert ließ nicht locker. "Lässt sich die Explosion aufhalten?"
"Ich weiß es nicht."
"Sie vergessen Katherine."
"Nein. Der schnellste Weg, ihr zu helfen, besteht darin, diejenigen zu besiegen, die wollen, dass diese Katastrophe passiert. Besiegen Sie Isambard."

Falls es einen trostloseren, unwirtlichen Ort auf diesem Planeten gibt, hoffe ich, ihn nie zu sehen. Wenn der Jetstream auf das Everest-Massiv trifft und durch die V-förmigen Umrisse des Südsattels gepreßt wird beschleunigt der Wind auf unvorstellbare Geschwindigkeit. Häufig blasen am Sattel stärkere Winde als auf dem Gipfel. Anfang des Frühlings fegen fast ständig orkanstarke Böen über den Südsattel, und so ist es nicht verwunderlich, daß er sich als nackte, kahle Fels- und Eislandschaft präsentiert, selbst wenn auf den angrenzenden Hängen tiefer Schnee liegt. Alles, was nicht an Ort und Stelle festgefroren ist, wird nach Tibet gefegt.

Unglücklicherweise sind gerade jene, die darauf programmiert sind, Schmerzen einfach zu ignorieren und immer weiter gen Gipfel zu steigen, regelmäßig auch darauf programmiert, die Zeichen großer, nahe bevorstehender Gefahren zu übersehen. Dem entspringt ein zentrales Dilemma, in dem sich jeder Everest-Bergsteiger irgendwann befinden wird: Nur wer extrem motiviert ist, kommt durch, aber wer übermotiviert ist, findet möglicherweise den Tod. Darüber hinaus wird in Höhen über 8000 Meter die Trennungslinie zwischen angemessenem Eifer und versessenem Gipfelfieber immer dünner. Kein Wunder also, daß die Flanken des Everest von Leichen übersät sind.

Er wandte sich Beck zu, der sechs, sieben Meter weiter lag. Auch Becks Kopf war mit einem dicken Eispanzer überzogen. Weintraubengroße Eiskugeln verfilzten sein Haar und seine Augenlider. Nachdem er Becks Gesicht von den gefrorenen Ablagerungen befreit hatte, stellt Hutchison fest, daß auch der Texaner loch lebte. "Beck hat irgendwas vor sich hin gemurmelt, glaube ich, aber ich hab's nicht verstanden. sein rechter Handschuh fehlte, und er hat verheerende Erfrierungen gehabt. Ich hab dann versucht, ihn aufzurichten, aber es ging einfach nicht. Er war dem Tod so nah, wie ein Mensch nur sein kann, der trotzdem noch atmet."
Völlig erschüttert ging Hutchison zu den Sherpas hinüber und fragte Lhakpa um Rat. Lhapka, ein alter Hase auf dem Everest, der wegen seiner Bergerfahrung sowohl von den Sherpas als auch den Sahibs respektiert wird, riet Hutchinson eindringlich, Yasuko und Beck liegenzulassen. Selbst wenn man sie noch lebend ins Camp Vier schleppen könnte, würden sie mit Sicherheit sterben, bevor sie ins Basislager gebracht werden könnten. Und ein Bergungsversuch würde ganz sinnlos das Leben der anderen Bergsteiger auf dem Sattel gefährden, von denen die meisten genug Schwierigkeiten hatten, es halbwegs unversehrt nach unten zu schaffen.

"Da. Riech mal hier dran!", forderte sie ihn auf. Sie hatte den Hundenapf hochgenommen und hielt in Max vors Gesicht.
"Ja, brutal!", rief er aus. "Das rieche sogar ich. Das ist Strohrum. Eindeutig. Welcher Depp hat denn dem armen Tier dieses Zeug da hineingekippt?" Er bedeutete ihr mit einer schnellen Geste, das Corpus Delicti wieder dort abzustellen, wo es hingehörte, bevor noch einem von ihnen schlecht würde. Schließlich waren sie gerade erst dabei, vollständig auszunüchtern.
"Bestimmt ein betrunkener Depp. Oder?", meine Johanna.
"Sicher." Max nickte nachdenklich.
"Aber der Hund lebt ja noch", sagte sie. "Schau mal, wie er atmet. Der kommt bestimmt wieder zu sich, wenn er ausgeschlafen hat. Wir sollten Maria aber trotzdem Bescheid geben."
"Okay. Ich lauf schnell rein und sag es ihr", verkündete er und war schon weg.
Wenig später kehrte er mit der Wirtin im Schlepptau zurück.
"Tatsächlich. Der ist blau wie ein Veilchen", bestätigte sie, als sie in die Hütte hineingerochen hatte. "Aber der wird schon wieder, der Rex. Letztes Jahr hat ihm jemand zwei Liter Wein in einer Plastikschüssel vor die Hütte gestellt. Auch beim Hausball. Die hat er bis auf den letzten Tropfen leer gemacht. Er trinkt anscheinend gern, so wie es aussieht. Damals hat er sich ganz schnell wieder erholt."
Die sind ja echt schräg drauf hier oben, dachte Max. Da muss ich meinem guten alten Vater glatt recht geben. Je näher man der österreichischen Grenze kommt, desto skurriler werden die Leute.

"Ich möchte deine Dienste in Anspruch nehmen, Nekromantin. Und ich bin bereit, dafür jeden Preis zu zahlen."
Leck mich am Arsch! Ich arbeite nicht für den Teufel. Das letzte Mal habe ich meine Lektion gelernt. Mein Mund war trocken wie ein Fass reaktiver Farbe. "Was soll ich für dich erledigen?"
"Du genießt bei den Menschen großen Respekt, Nekromantin. Ich brauche eine neue Rechte Hand."

Ich blinzelte, sah mir seine rechte Hand an und - ich konnte nicht anders - zählte die Finger. Fünf. Wie bei einem Menschen. Beziehungsweise vier Finger und ein Daumen, wenn man es ganz genau nehmen will.
"Wie es ausschaut, hast du deine noch", platzte es aus mir heraus, und das Lächeln verschwand so schnell von Luzifers Gesicht, dass es mich nicht gewundert hätte, wenn es zu Boden gefallen und auf dem Steinboden zersprungen wäre. Die Kathedrale hallte von leisen Geräuschen wider: Geflüster, Gemurmel, Lachen. Ein dreckiges Lachen von der Sorte, wie man es in Albträumen zu hören bekommt.
"Mach dich nicht über mich lustig, Valentine." Der Smaragd auf seiner Stirn funkelte so ähnlich wie der Japhrimels, als ich ihm das erste Mal begegnet war. Dann erst begriff ich den Sinn seiner Worte. Japhrimels war Luzifers "Rechte Hand" gewesen, sein ältester Sohn, getreuer Leutnant und Auftragsmörder.
Rechte Hand? Was soll der Scheiß? Ich kann nicht in der Hölle leben. Mich befiel ein Anflug von Panik.
Dann brach jemand in Gelächter aus. Beinahe hätte ich Japhrimels Stimme nicht erkannt. Sie dröhnte und donnerte durch die ganze Kathedrale. Staub löste sich vom Dach, Steine ächzten. Eine der Bankreihen verschob sich leicht unter dem Ansturm des Lärms. Das Mal an meiner Schulter flammte vor Begeisterung auf, als würde sich seine Hand in mein Fleisch bohren, um mich zu beruhigen, während seine Stimme die Luft zerriss.

Immer wollte er in ein anderes Land und von diesem anderen Land wieder in ein anderes Land und von einer anderen Stadt in wieder eine andere Stadt. Aber plötzlich, von einem Tag auf den anderen oder von einer Nacht auf die andere, wollte er nirgendwo mehr hin, außer hinaus in den Schnee, auf die schneebedeckten, in der Sonne glitzernden Kristallebenen, hinein in die schneegepolsterten Wälder, je weiter hinein, desto besser, desto lauter die Scheestille, desto stiller jeder innere Zwist, desto schweißtreibender der letzte Lebenswille. Er breitete die Arme aus, er dankte den schneebedeckten, den schneevergeßlichen, den schneeverschwiegenen Ästen der Fichten und Föhren.

Ich schreibe solange ich denken kann und frage mich, ob das mehr über meine Hobbyleidenschaft oder mein Gedächtnis aussagt. Jedenfalls habe ich schon als kleines Kind immer gern und viele Geschichten erfunden, was nicht selten in Ärger mündete. Ich lebe in Weimar und habe dort zusammen mit meinen Eltern ein Unternehmen gegründet, das jedoch weder mit meinem Studium, noch mit meiner Leidenschaft in irgendeinem Zusammenhang steht. Ich vermute, dass es genau dieses Ungleichgewicht ist, das mich immer wieder an meine Tastatur führt.

Das Konzept von www.ThrillerOnline.de ist, dass ich beschlossen habe, die Ideen zu drei Thrillern zu Papier zu bringen und das Ganze live. Jeden Montag einer Woche werden die nächsten 10-20 Seiten von insgesamt geschätzten 1500 kostenlos online gestellt. Leser können in Forendiskussionen ihre Eindrücke wiedergeben, sowie Wünsche bezüglich der Fortsetzung anmelden.

Im Grunde kann man sagen, dass www.ThrillerOnline.de nur eine von Millionen Seiten in dem Internetwust auf Darwinismus basiert: Qualität setzt sich von selbst durch, ergo ist das was sich nicht durchsetzt auch keine Qualität.

Auf die Homepage gemünzt, ist das ebenso simpel wie resolut und stellt für mich persönlich ein rigoroses Ultimatum dar. Da ich den Wert meiner eigenen Arbeit nicht objektiv einschätzen kann, gehe ich davon aus, dass sich ein guter, spannender Roman (so sich auf meiner Homepage einer befindet), allein durch Qualität und Mundpropaganda so verbreiten wird, dass auf Dauer kein Verlag darüber hinwegsehen kann. Ich werde nicht an Verlage herantreten, sondern warten bis sie über mich stolpern. Wenn man bedenkt, wie wenig der zigtausende Manuskripte, die jedes Jahr eingesendet werden, tatsächlich angenommen werden, erscheint mir mein Weg mindestens genauso Erfolg versprechend. Spätestens am 23:59:59 Uhr, am 21.12.2012 (danach kommt ohnehin der Weltuntergang) werde ich mein Ziel erreicht haben, und sollte ich diesen Vorsatz, unabhängig aus welchem Grund, nicht einhalten können, erfolgt die endgültige Akzeptanz des Unvermeidlichen: die Löschung der Homepage und mein offensichtlich lang überfälliger, literarischer Suicid.

Der Name der Seite ist ein Kompromiss. Man will selbstverständlich einen möglichst allgemeinen Namen, damit Leute auch zufällig über die Internetseite stolpern. Je allgemeiner ein Name ist, desto unwahrscheinlicher ist es jedoch von Suchmaschinen gleich auf die erste Seite einer Suchanfrage verfrachtet zu werden und mal ehrlich, wer hat jemals jenseits der Seite 10 der Ergebnisse noch nachgesehen?

ThrillerOnline heißt die Seite darum, weil es in einem kurzen prägnanten Namen alles ausdrückt, was diese Seite bewirkt. Es werde Thriller online gestellt. (Und wer eine Thriller-Buch-Liste sucht, findet mich und - wer weiß - bleibt vielleicht)

User sollen sich nicht anders verhalten, wie sie sich verhalten würden, wenn sie einen Roman kaufen, der sie entweder unglaublich fasziniert, oder in ihnen beim Lesen einen Würgereflex auslöst. Entweder sollen sie begeistert sein, den Namen meiner Homepage hinaustragen, mich weiterempfehlen, oder eben mit Warnschildern winken.

Auf www.ThrillerOnline.de suche ich eine Antwort auf die Frage: Habe ich Talent. Und auch wenn mir die Antwort vielleicht nicht gefallen wird, so wird sie die Frage dennoch zu einem Abschluss bringen, so oder so.

Ist es ein Erfolg, dass ich innerhalb der ersten 3 Wochen der Homepage 3500 Hits hatte? Oder ist es ein Erfolg, dass ein regelmäßiger Leser aus der Stadt Shonkhla im Süden Thailands kommt? Ohne Vergleichsmöglichkeit kann ich das nicht einschätzen. Gemessen an den Zugriffszahlen von Amazon wird es sicherlich lachhaft sein. Ich kann aber soviel sagen, dass sich schon begeisterte und mitfiebernde Leser gefunden haben, die sich vor allem in Lovelybooks.de – Foren über meine Seite unterhalten und auch regelmäßig über Fortsetzungen abstimmen. Langsam wird es schwer die vielen Stimmen zu zählen, also habe ich bereits beschlossen, (in 2 Monaten soll die Weiterentwicklung der Homepage online gehen in der Vorschläge und Wünsche der Leser umgesetzt werden) eine Abstimmfunktion auf der Seite zu implementieren, damit das reibungsloser laufen wird.

Aber ob die Seite ein wirklicher Erfolg wird, wird wohl nur irgendwann einmal ein Buchladen zeigen! Entweder gibt’s dann dort nach dem 21.12.2012 ThrillerOffline… oder weder das eine noch das andere.

"Sie sind also Katharina Schweitzer! Irgendein Ire in der Familie, junge Frau?"
Kein Vorstellungsgespräch, in dem man mich nicht auf meine roten Haare ansprach! Die zweite übliche Frag zu meinem Aussehen stellt Spielmann nicht, was sicher an seiner eigenen Größe lag, er mochte gut einsneunzig sein, das heißt, er konnte auf meine einsachtzig bequem heruntergucken. Die dritte Frage hat noch nie einer ausgesprochen, die denken sich alle nur, sie betrifft mein Gewicht. Ich bin nämlich nicht schlank, sondern eher üppig und insgesamt eine ziemlich mächtige Erscheinung. Als graue Maus könnte ich mich nicht mal zu Karneval verkleiden.

Ein Hauch von Glamour und Luxus ist doch wohl bei jeder Fernsehproduktion dabei, hatte ich als Laie gedacht, aber davon war in Ossendorf nichts zu spüren. Das Filmstudio lag in einem langweiligen Industriegebiet und war eines von vielen, die wie billige Mietswohnungen aneinander gereiht waren. In der Mitte unseres Studios befand sich eine größere Arbeitsfläche mit eingelassenem Kochfeld, dahinter eine Küchenzeile mit Kühlschrank und Backofen, frei in den Raum gestellt. An der Decke hing eine Armada von Scheinwerfern, und drei Kameras auf Stativen hielten wie Wachtürme das Küchenensemble in Schach.
"Herr Spielmann, schön, dass Sie da sind."
Eine junge Frau mit "Lola-rennt"-rot gefärbtem Haar und einem Klemmbrett unter dem Arm begrüßte uns. Um den Hals trug sie eine in Plastik eingeschweißte Kennkarte. "Laura Hansen, Produktionsleitung", stand darauf.
"Boeuf Stroganoff machen wir heute. Wir haben die Zutaten nach Ihrer Liste eingekauft. Die Sachen müssen noch zugeschnitten werden." [...]
Die Produktionsleiterin zeigte mir alles, und bald stand ich in der Fernsehküche und schnitt Filetspitzen in Pommes-frites-Größe und Champignons in Scheiben. Das Fleisch wässerte schon beim Schneiden, Kraußler hätte so etwas nicht angerührt. Anstelle der Bamberger Hörnchen fand ich nur eine Tüte mit Supermarktkartoffeln.
"Wir machen Fernsehen, da ist der Geschmack egal. Aussehen tun alle Kartoffeln gleich!" Mit diesen Worten wischte die Produktionsleiterin meine Einwände zunächst vom Tisch.
Die Frau hatte keine Ahnung. Bamberger Hörnchen haben einen kräftigen Goldton. An diesen Kartoffeln war nicht das zarteste Gelb.
"Spielmann schmeißt Ihnen die Kartoffeln in die Kamera. So was lässt er niemals als Bamberger Hörnchen durchgehen."
"Okay. Ich schicke Ihnen die Maske."
Weg war sie.
Mit Pinsel und Farbe malte die Frau von der Maske den blassen Kartoffeln einen kräftigen Goldton. Sie sahen nun tatsächlich aus wie Bamberger Hörnchen. So also wurde man vom Fernsehen betrogen.

Erlauben Sie mir, Ihnen etwas von meiner Arbeit zu erzählen. Die meiste Zeit kellnere ich im The Zagreb Samovar, unserem gemütlichen Restaurant auf der East 21st Street. Das englische Wort waiter passt ganz gut, denn ein großer Teil der Arbeit eines Auftragsmörders besteht darin, auf den nächsten Auftrag zu warten. Was ganz schön nerven kann. Die Balkanbestie in meiner Seele bekommt nie genug. Wenn zwischen zwei Schüssen mehr als drei Monate vergehen, werde ich unausstehlich. Mein flauestes Jahr war 2002. Nur zwei Treffer und ein Fehlschuss. Letztern bereue ich noch heute. Fehlschüsse können in meiner Branche tödlich sein. Wer will schon eine angeschossene beledigte Leberwurst, die durch die Stadt tobt und dafür sorgen möchte, das man selber die Abschiedskugel kriegt? Die Leute reagieren nun mal ziemlich genervt, wenn sie merken, dass man sie umbringen will. Aber ich versichere Ihnen: Der, den ich 2002 verfehlt hatte, musste 2003 als Erster dran glauben. Seitdem lasse ich nichts mehr anbrennen.

Wir gehen. Der eiskalte Abend ist so hell wie ein offener Kühlschrank. Wenn das die heißeste Partystadt von Europa ist, können wir die Sache mit der Erderwärmung ziemlich entspannt angehen.

Das Feuer der Homophobie brennt in seinen Augen. Wenn man tief genug hineinsieht, kann man durch die Flammen einen dünnen Schwulen sehen, der ans Kreuz genagelt wird und I will survive schreit.

Fast alle Vorortvillen haben Doppelgaragen. Manche von ihnen sind sog groß wie die Häuser selbst. Und vor jeder von ihnen steht ein großer Geländewagen neben einem kleinen: seiner und ihrer. Ein super Duty Ford Druck neben einem Porsche Cayenne. Diese Leute halten sich Autos wie Beduinen Kamele.

Er schloss die Augen und sah dann erneut hin, weil er glaubte, Opfer einer Halluzination zu sein. Aus der Dunkelheit tauchte ein in Flammen gehüllter, rot glühender Zug auf. Er konnte die in Todesangst verzerrten Gesichter Dutzender Kinder sehen, die in seinem Inneren eingeschlossen waren, und den Funkenregen, der in alle Richtungen davonstob und eine Glutfontäne bildeten. Seine Augen wanderten den Zug entlang bis zur Lokomotive, eine beeindruckende Skulptur aus Stahl, die langsam zu schmelzen schien, wie eine Wachsfigur, die man ins Feuer warf. Im Führerstand war inmitten der Flammen die reglose Gestalt zu erkennen, die er im Hof gesehen hatte, nur dass sie einladend die Arme ausbreitete.
Er spürte die Hitze der Flammen auf seinem Gesicht und hielt sich die Ohren zu, um nicht länger die wahnsinnigen Schreie der Kinder zu hören. Der Feuerzug überquerte die Brandfläche, und Ben stellt entsetzt fest, dass der brennende Koloss in voller Fahrt und mit der Wucht einer Brandbombe auf das Gebäude von St. Patrick's zuraste.

Es wurde allmählich kalt hier oben auf dem Gipfel. Der Tag würde nicht halten, was der Morgen versprochen hatte. Wallner zog seine Daunenjacke wieder an.
"Hat der Kreuthner noch irgendwas gesagt?" Wallner sah Lutz an.
"Der hat mit dem Kummeder geredet, kurz bevor sie ihn erschossen haben. Der Kummeder hätt gemeint, es gäb da wen, der wüsste, was mit der Kathi Hoogmüller passiert ist."
"Ach Gott! Immer noch die alte Geschichte?", seufzte Mike.
"Ja, der hat net lockergelassen der Kummeder."
"Hat er gesagt, wer was über die Hoogmüller gewusst hat?"
Lutz musste nachdenken. "Irgendeinen Namen hat er gesagt. Falter oder so ähnlich. Ein Anwalt."
"Falcking?", fragte Mike.
"Ja, genau. Falcking. Kennt ihr den?"
"Da war mal was vor zwei oder drei Jahren. Da hat ihm wer die EC-Karte geklaut. Nichts Spektakuläres. Aber irgendwas war komisch an der Sache." Wallner sah Lutz nachdenklich an. "Falcking ..."

Schartauer hielt fünf Meter vor dem Porsche an. Die Polizisten stiegen aus und näherten sich dem Sportwagen. Niemand hielt sich darin auf. Schartauer stellte fest, dass der Schlüssel steckte und auf dem weißen Lederbezug des Beifahrersitzes ein dunkelroter Fleck zu sehen war. Weitere Flecken befanden sich auf dem hellen Teppich im Fußraum der Beifahrerseite.
"Wird doch kein Blut sein?"
Kreuthner zuckte mit den Schultern und gab Schartauer durch seine Mimik zu verstehen, dass er von ihm Vorschläge zum Verhalten in der vorliegenden Situation erwartete.
"Ich schlage vor, den Wagen nicht zu öffnen. Wegen ...", Schartauer wusste eigentlich nicht genau weswegen.
"Explosionsgefahr?" half Kreuthner weiter.
"Explosionsgefahr."
"So ein Schmarrn. Wieso soll denn der Wagen explodieren?"
"Ja ... den ... den könnten Terroristen da abgestellt haben."
"Um die Brennnesseln zu sprengen oder warum?"
"Mei ..."
"Und so blöd sind die nicht bei der Al Kaida, dass die für a Autobombe an nagelneuen Porsche hernehmen. Da nehmen die so alte Gurk'n wie deinen Polo her, verstehst? Oder hast schon mal gesehen, dass sie in Bagdad die Amis mit am Porsche in die Luft jagen?"
"Das kannst ja nimmer sehen im Fernsehen. Ich mein, was des für a Wagen war. Den zerreißt's doch beim Anschlag", wehrte sich Schartauer.
"Das sagt einem der gesunde Menschenverstand, dass es in Bagdad keine Porsche zerreißt. So ein Wagen der kostet achtzigtausend Euro. Des is a Sünd, so was in die Luft zum sprengen. Das weiß selbst der Mohammedaner."
Schartauer nickte.

Tanzen war verboten, Swingmusik war verboten, aber diese jungen Leute liebten nichts so sehr, wie auf Swingmusik zu tanzen. Kam dann noch das Abhören von Feindsendern hinzu, wurde hart durchgegriffen, und die Delinquenten landeten bei der Gestapo im Stadthaus oder im KZ Fuhlsbüttel. Die Jugendschutzbeauftragten des Reiches hatten härtere Maßnahmen gegen die "aufmüpfige Bande" angeordnet, wie Revierleiter Kelling sie nannte. Und so hatte man auf der Davidwache alle Hände voll zu tun, den fehlgeleiteten jungen "Volksschädlingen" die Leviten zu lesen. Aber statt dass man dem Übel beikam, schienen es immer mehr zu werden, die an den Wochenenden nach St. Pauli aufbrachen, um sich hier zu vergnügen.

Und genau das ist dein Problem, Hansen, sagte er sich: Dein Verständnis von Polizeiarbeit passt nicht mehr in die Zeit. Die wollen doch was ganz anderes als ich. Die wollen, dass wir ihnen die Fakten so zurechtlegen, wie sie sie gebrauchen können. Wir haben ja keine Gesetze mehr. Wir haben nur noch den Staat und seine Macht. Und die Gestapo. Und Feiglinge wie Kelling. Richtige Polizisten gibt es nicht mehr. Reichspolizei sind wir jetzt. Das scheint was anderes zu sein. Du kannst nach Hause gehen, Hansen, es ist vorbei, du hast keine Arbeit mehr. Dumm nur, dass dein Zuhause hier auf der Wache ist, oben im dritten Stock. Du kannst ja gar nicht aufhören, du würdest obdachlos werden, wenn du deinen Beruf an den Nagel hängtest. Du stündest vor dem Nichts ...

Shadow hätte beinahe die Hände vom Steuer genommen, um ihr zu applaudieren. Stattdessen sagte er: "Okay. Wenn ich Ihnen also erzähle, was ich weiß, werden Sie mich nicht für verrückt halten."
"Kann sein", sagte sie. "Stellen Sie mich halt auf die Probe."
"Würden Sie glauben, dass alle Götter, die sich die Menschen je vorgestellt haben, heute immer noch unter uns sind?"
"... unter Umständen."
"Und dass es da draußen neue Götter gibt, Götter des Computers, des Telefons und was auch immer, und dass sie alle der Ansicht zu sein scheinen, dass es auf der Welt nicht genug Platz für beide Seiten gibt? Und dass wahrscheinlich eine Art Krieg bevorsteht?"
"Und diese Götter sollen die beiden Männer getötet haben?"
"Nein, meine Frau hat die beiden Männer getötet."
"Ich dachte, Sie hätten gesagt, Ihre Frau ist tot."
"Ist sie auch."
"Dann hat sie sie also umgebracht, bevor sie gestorben ist?"
"Danach. Fragen Sie nicht."
Sie hob die Hand und wischte sich die Strähnen aus der Stirn.
Sie hielten in der Main Street vor der Kneipe an. Das Schild über dem Fenster zeigt einen überrascht dreinschauenden Hirsch, der auf den Hinterbeinen stand und in den Vorderläufen ein Glas Bier hielt. Shadow nahm die Tüte mit dem Buch und stieg aus.
"Warum sollten sie Krieg führen?", sagte Sam,. "Das kommt mir irgendwie nutzlos vor. Was gibt es denn da zu gewinnen?"
"Ich weiß nicht", gestand Shadow.
"Es ist leichter, an Außerirdische zu glauben als an Götter", sage Sam. "Vielleicht waren Mistern Town und Mister Soundso ja Men in Black, nur von der außerirdischen Sorte."
Sie standen vor der Kneipe auf dem Bürgersteig, und Sam verharrte dort. Sie sah Shadow an, während ihr Atem wie eine blasse Wolke in der Abendluft hing. "Sagen Sie mir einfach, dass Sie einer von den Guten sind", sagte sie.
"Das kann ich nicht", sagte Shadow. "Ich wollte, ich könnte es. Aber ich tue mein Bestes."
Sie biss sich auf die Unterlippe und ließ ihn nicht aus den Augen. Dann nickte sie. "Das reicht mir", sagte sie. "Ich werde Sie nicht anzeigen. Sie dürfen mir jetzt ein Bier ausgeben."

Er selbst war nicht unattraktiv, und sein Interesse für Details erstreckte sich auch auf seine äußerliche Erscheinung, sodass es auf den ersten Blick nicht verwunderte, dass er in diese Lage geraten war. Normalerweise blieb er allerdings stets für sich und umgab sich obendrein mit einem leichten Hauch von Formaldehyd, der jeden Annäherungsversuch einer Frau von vornherein dämpfte, es sei denn, sie hätte eine verstopfte Nase. Seine lange Abwesenheit von einem Labor, die fremden Kleider und die aufgezwungene Geselligkeit hatten ihn genau ins Visier von Lady Ninuka gerückt, und er hatte es eine Sekunde lang nicht bemerkt.

Er ließ seinen Blick über die einzelnen Statuen wandern, die von wildem Gras umgeben waren, das sich im Wind wiegte. Dann widmete er sich wieder dem großen Clown. Ein Schauder lief ihm den Rücken hinunter, und er wich einen Schritt zurück. Die Hand der Figur, eben noch zur Faust geballt, war nun zu einer einladenden Geste geöffnet. Max spürte, wie die kalte Morgenluft in seiner Kehle brannte und das Blut in seinen Schläfen pochte.
Langsam, als fürchtete er, die Skulpturen aus ihrem ewigen Schlaf zu wecken, ging er zu dem Gittertor in der Mauer zurück, nicht ohne sich bei jedem Schritt nach hinten umzusehen. Sobald er durch das Tor geschlüpft war, rannte er los und sah nicht mehr zurück, bis er den Zaun des Hinterhofs erreichte. Als er sich umdrehte, war der Skulpturengarten wieder im Nebel verschwunden.

Und jetzt war Aidan schließlich allein, in seiner Pappkiste eingesperrt, über sich eine zweit Meter dicke Schicht Erde. Der Tag drehte sich vor ihm aus wie eine Gefängnisstrafe. Er musste sich an die Einzelhaft gewöhnen. Bis Frank ihm sein Mittagessen brachte, würde es keine weiteren Besucher geben. Er sah auf die Uhr; noch nicht ganz halb neun, dreieinhalb Stunden noch, bis er wieder ein menschliches Gesicht sehen würde. Es war so still. Unglaublich still, die Stille legte sich so schwer über ihn wie die Erde auf seinem Sarg.
Er war allein. Er hatte Angst. Komm schon, du bist erst ein paar Minuten hier unten, reiß dich zusammen.
"Also Aidan, es hat keinen Sinn, hier rumzuliegen und dich selbst zu bemitleiden, jetzt wollen wir erst mal ein bisschen Ordnung schaffen", sagte er laut.

Aldous, der es einfach nicht wahrhaben wollte, lief kopfschüttelnd, mit aufgerissenem Mund, in dem man seine riesigen Zähne sah, und ausgestreckten Armen auf ihn zu, vermutlich in der Absicht, Beards Knie zu umklammern und um Gnade zu winseln. Die hätte er gewiss auch erlangt, denn Beard lag nichts daran, seine häusliche Niederlage vor Braby und damit vor dem ganzen Institut ausgebreitet zu sehen. Der Chef, betrogen und zum Narren gehalten von einem der Pferdeschwänze. Doch Aldous kam nie bei Beard an, er schaffte es kaum zwei Meter der Strecke. Das Eisbärenfell auf dem polierten Parkett erwartete ihn. Es erwachte zum Leben. Als sein rechter Fuß auf dem Rücken des Bären landete, machte er einen Satz nach vorn und reckte das offene Maul mit den gelben Zähnen in die Luft. Aldous' Beine hoben ab, für den Bruchteil einer Sekunde schwebte sein beträchtlich langer Körper waagerecht über dem Boden, dann schwangen die Beine gar noch höher, und er reckte instinktiv die fuchtelnden Arme nach unten, um den Sturz abzufangen, aber dann war es doch sein Hinterkopf, der als Erstes aufschlug, nicht auf den Boden, nicht auf die Kante, sondern auf die abgerundete Ecke des Glastischs, die ihm stumpf ins Genick eindrang.
Eine tiefe, drückende Stille senkte sich über den Raum. Mehrere Sekunden vergingen.

Die Sache war klar. Nur die ihn liebten, würden ihm glauben. Und ihn liebte niemand.

Beards oft chaotische Vergangenheit glich einem reifen, stinkenden Käse, der klebrig über seine Gegenwart troff, doch diese Geschichte hier war zu etwas Gesterem geronnen, eher Parmesan als Epoisses.

"Willy ging nicht, Willy taumelte durchs Leben. Mit den Füßen auf tückischem Untergrund und dem Kopf in den Wolken. Und dem Puls in der Hose. Willy hatte einen Sextrieb, mit dem man einen gestrandeten Öltanker freischleppen könnte. Wenn es ihn überkam, zog er los und kehrte nicht eher zurück, bis er irgendwen oder irgendwas aufgegabelt hatte. Egal wie, egal was.
"Er wird auf der Pirsch sein", sagte ich, leichthin, mit anderem beschäftigt. "Wenn er bis heute Abend nicht zurück ist, ziehen wir mal um die Häuser und sehen nach ihm. So, ich muss los. Kann ich den Commo haben?" Konnte ich.

Ende der Sechziger muss es gewesen sein, als jemand die oft wiederholte Behauptung aufgestellt hat, Drogen erweiterten das Bewusstsein, und wir haben seitdem immer noch nicht wieder aufgehört, darüber zu lachen.

Ich weiß nicht, was er in mir sah, aber das Gefühl gegenseitiger Abneigung schwängerte die Luft wie ein warmer Furz mit langer Standzeit.

Es gibt bequemere Standorte als zwanzig Meter über Grund auf halber Höhe eines Überland-Strommastes, die beiden zusätzlich noch ein schweres Nachtglas haltenden Arme um einen Eisenträger geschlungen wie um den Hals einer Geliebten, die Füße unsicher auf frostigen Leitersprossen und ganz allgemein leicht zittrig in einem stetigen, beständig und gleich mäßig Körperwärme abtransportierenden Nachtwind.

Im Hintergrund versuchte ein neckisch säuselnder Sänger einen Bruder Louielouielouie davon zu überzeugen, dass er zu nichts tauge."

Wrath materialisierte sich im Garten hinter Beths Appartement. Deutlich verspürte er ein Prickeln auf der Haut.
Sie war ganz in der Nähe. Aber in ihrer Wohnung brannte kein Licht.
Aus einer Ahnung heraus ging er um das Haus herum. Da stand eine unauffällige Limousine vor dem Eingang. Und sie befand sich darin.
Wrath nahm den Weg, und schlenderte wie zufällig im Schatten am Wagen vorbei.
Wie angewurzelt blieb er stehen.
Seine nutzlosen Augen funktionierten immerhin gut genug, um ihn wissen zu lassen, dass da ein Typ über ihr hing. Als hätte das starke sexuelle Verlangen des Menschen ihn nicht ohnehin verraten.
Verflucht noch mal, er konnte die Lust dieses Dreckskerls durch den Stahl und das Glas des Autos hindurch riechen.
Wrath machte einen Satz vorwärts. Sein erster Impuls war, die Wagentür abzureißen und zu töten, was auch immer da seine Hände auf ihr hatte. Einfach den Burschen herauszuzerren und seine Kehle aufzureißen.
Doch im letzten Moment drehte er ab und zwang sich zurück in die Dunkelheit.
Arschloch. Er sah buchstäblich rot, so rasend war er vor Wut.
Dass ein anderer Mann diese Lippen küsste, diesen Körper unter seinen Händen spürte...
Ein lang gezogenes Knurren vibrierte in seiner Brust und seiner Kehle.
Sie gehört mir.
Er fluchte. Ach ja, und in welchem Paralleluniversum war er unterwegs? Er war nur vorübergehend für sie verantwortlich, aber sie war nicht seine Shellan. Sie konnte zusammen sein, mit wem sie wollte. Wo sie wollte. Wann sie wollte.
Aber lieber Himmel, die Vorstellung, dass ihr gefallen könnte, was der Kerl da mit ihr machte, brachte ihn um den Verstand. Der Gedanke, dass sie den Geschmack seiner Küsse vielleicht vorzog, reichte allein, um Wraths Schläfen zum Pochen zu bringen.
Willkommen in der wunderbaren Welt der Eifersucht, dachte er. Für ihren Eintrittspreis erhalten Sie rasende Kopfschmerzen, einen beinahe unwiderstehlichen Drang, zum Mörder zu werden, und einen ausgefeilten Minderwertigkeitskomplex.
Er konnte es nicht erwarten, sein altes Leben zurückzubekommen. Sobald sie endlich ihre Transistion hinter sich gebrachte hatte, würde er dieser Stadt den Rücken kehren. Und so tun, als hätte er Darius’ Tochter niemals kennen gelernt.

Er hatte kaum den Entschluss gefasst, als etwas geschah, das ihn dazu brachte, ebenjenen Entschluss gründlich zu überdenken. Als er sich nämlich dem Lokal näherte, hörte er einen gewaltigen Tumult, und dann stürzte eine Schar von Gästen durch die Tür ins Freie. Sie rannten nach rechts und links davon, so schnell ihre Füße sie trugen.
Bombendrohung?, überlegte Sanchez.
Nein, eher nicht.
Ein Feuer vielleicht?
Nein, keine Spur von Rauch in der Luft.
Was könnte es denn sonst sein?
Eine andere Ursache kam ihm in den Sinn.
Uh-oh. Das wird wohl nicht...?
Oder doch?
Der letzte der fliehenden Gäste, ein dicker Mexikaner mit Spitznamen Poncho, rannte mit panisch hervorquellenden Augen auf Sanchez zu. Er sah aus, als wäre er geradewegs aus einer Kabine der Herrentoilette gekommen, weil er sich mit einer Hand die offene braune Hose hielt und ein paar Meter Toilettenpapier hinter sich her schleifte, die hinten aus der Hose kamen. Als er näher kam, brüllte er Sanchez eine Warnung zu. Die Warnung, die der Barmann am meisten von allen befürchtet hatte.
"ER IST ZURÜCK! DER VERDAMMTE BOURBON KID IST WIEDER DA!"

Obwohl intelligent und gut situiert, nimmt sie Drogen, verweigert die Schule und hat sogar Argumente dafür. Anstatt sich an Konventionen abzuarbeiten hinterfragt und analysiert sie nämlich permanent die gesellschaftliche Situation, in der sie sich befindet. Sie wohnt bei ihren wohlstandsverwahrlosten Halbgeschwistern und steckt noch immer in seiner frühkindlichen Allmachtsphase. Freiheit und Selbstzerstörung fallen zusammen und Mifti entlarvt in ihren von Wahn und Genie geprägten Zwischenwelten Sprache, Lebensentwürfe und Vorgegebenheiten der Erwachsenen. Sie kokettiert mit ihrer Kaputtheit und sucht im "allgemeinen Dahinschimmeln" nach einem Zugriff auf ihr eigenes Leben". (Klappentext)

Ich bin sechzehn Jahre alt und momentan zu nichts anderem mehr in der Lage, als mich trotz kolossaler Erschöpfung in Zusammenhängen etablieren zu wollen, die nichts mit der Gesellschaft zu tun haben, in der ich zur Schule gehen und depressiv bin. Ich bin in Berlin.
Es geht um meine Wahnvorstellungen.
Unfassbar, wie ich mich hier schon wieder auf cognacfarbenen 9-cm-Absätzen dem ganzen Scheiß aussetze, Industriegebiet natürlich, von weitem sieht man ein ehemaliges Heizkraftwerk, in dem es sich in spätestens einer halben Stunde diesem Zwang zur Selbstvergessenheit auszusetzen gilt. Ich bewältige einen von Neonröhren umzäunten Weg, der als der geilste der Welt gilt und mich aus einem mir unerfindlichen Grund nie interessiert hat. Ich finde meine dissoziative Identitätsstörung interessanter als alles, was diese Stadt mir ununterbrochen ins Gesicht kotzt. Vor einem Securitychef, der Syd heißt und drei Meter groß ist, tue ich so, als würde ich auf der Gästeliste eines Barkeepers stehen, der tagsüber mit zeitgenössischen Kohlezeichnungen die verwirrenden Ansichten unserer urbanen Welt darzustellen versucht. Damit umgehe ich eine kilometerlange Schlange von overstylten Dreiundzwanzigjährigen aus geregelten familiären Zusammenhängen, in deren Augen ich kein Mensch bin, sondern ausschließlich underdressed und wankelmütig. Orale Inkontinenz. Mir wird Scheiße in die Fresse gefeuert. Ich bin eine motherfucking unmoralisch handelnde Fotze und soll auf mein Leben klarkommen, Alter.

"All diese Leute stecken miteinander unter einer Decke und stellen eine tödliche Gefahr dar", sagte Chang. "Sind wir uns einig, dass wir sie alle verfolgen werden - bis zum bitteren Ende?"
"Darauf würde ich sogar bestehen", meinte Miss Temple.
"Ich ebenfalls", sagte Doktor Svenson. "Was auch immer mit Karl-Horst geschehen ist, die Sache muss zum Abschluss gebracht werden. Diese Verschwörung - ich weiß nicht, was diese Clique antreibt, aber ich weiß, dass sie wie Fäulnis an einer Wunde sind, wie ein Krebsgeschwür. Wenn man sie nicht vollständig herausschneidet, wächst das, was zurückbleibt, nach und wird nur noch bösartiger als zuvor. Dann wäre niemand und nichts, was uns am Herzen liegt, mehr sicher."
"Dann sind wir uns also einig", sagte Chang.
Er lächelte gequält und streckt die Hand aus. Doktor Svenson klemmte sich die Zigarette zwischen die Lippen und ergriff Changs Hand. Miss Temple legte ihre kleine Hand darauf. Sie hatte keine Ahnung, was das alles zu bedeuten hatte - es war ja schließlich eine Verschwörung -, aber sie glaubte nicht, dass sie jemals im Leben so glücklich gewesen war. Da sie sich auf etwas Todernstes geeinigt hatten, gab sie sich alle Mühe, nicht zu kichern, aber ein breites Strahlen konnte sie sich dennoch nicht verkneifen.

"Ausgezeichnet!", sagte Miss Temple. "Ich bin froh, dass wir das alles so klar ausgesprochen haben. Die nächste Frage lautet nun: Wie gehen wir weiter vor? Finden wir irgendwo Zuflucht? Gehen wir zum Angriff über - und wenn ja, wo? Im Royale? Im Außenministerium? In Harschmort?"
"Mein erster Vorschlag wäre, vom Dach herunterzukommen", sagte Chang.

ACHTUNG!
Dieses Buch ist ein analog-interaktives Medium. Sie können es zwar leider nicht an das Internet anschließen, doch Sie haben mit dem Kauf dieses Buches auch die Lizenz erworben, über dieses Buch mit anderen Nutzern von "Die Anderen" zu reden. Diese Lizenz ist kostenlos und kann auch auf andere Personen überragen werden, die dieses Buch nicht gelesen haben. Das ist nicht unerheblich, denn viele Leute reden gerne über Dinge, die sie nicht gelesen haben. Ich, zum Beispiel. Ich habe keine Ahnung von Wittgenstein und Niklas Luhmann, macht aber nichts.
Spannendes Bonusmaterial zu diesem analog-interaktiven Medium, darunter bewegende Einblicke in das Leben des Autors, finden Sie im Internet unter www.boriskoch.de.

Bevor ich zu lesen beginne, habe ich einen experimentellen Gedanken, nur eine Sekunde lang. Was wäre, wenn dies das wirkliche Leben ist? Was wäre, wenn ich verflucht bin und sterben werde, genau wie Lumas und jeder, der "The End of Mister Y" in den letzten Jahren des neunzehnten Jahrhunderts gelesen hat? Wenn ich ernsthaft denken sollte, dass das wirklich sei, würde irgendein Überlebensinstinkt mich doch bestimmt dazu bringen, damit aufzuhören, oder? Aber wenn es nicht wirklich ist, warum mache ich mir dann Gedanken?

"Eines der merkwürdigsten Dinge hinsichtlich subatomarer Teilchen ist jedenfalls, dass etwas Sonderbares passiert, wenn man sie beobachtet. Solange man sie nicht beobachtet, befinden sie sich in einem verschmierten Zustand aller möglichen Positionen im Atom: in der Superposition oder der Wellenfunktion."
Adam schüttelte den Kopf. "Da komme ich leider nicht mehr mit."
"Okay", sagte ich. "Stell dir vor, du bist ausgegangen, und ich weiß nicht, wo du bist. Du könntest in der Universität sein, im Park, in einem Geschäft, in einem Raumschiff, auf dem Pluto, irgendwo. Das sind alles Möglichkeiten, obwohl manche wahrscheinlicher sind als andere."
[...]
"In diesem Beispiel", sagte ich, "spielst du die Rolle des Teilchens ... Nun, die Quantenphysik sagt, dass du, wenn deine Position unbekannt ist - soweit ich weiß, könntest du in dem Geschäft oder im Park sein -, eigentlich an allen Orten gleichzeitig existierst, bis jemand deinen Aufenthalt mit Sicherheit herausfindet, indem er dich beobachtet. Also gibt es anstelle einer eindeutigen "Realität" einen verschmierten Fleck. Du bist in dem Geschäft und im Park und in der Universität, und erst, wenn ich dich suchen gehe und sehe, dass du im Park bist, lösen sich alle anderen Möglichkeiten in Nichts auf, und die Realität setzt ein."
"Demnach hat die Beobachtung Auswirkungen auf die Realität?", fragt Adam.
"Ja - na ja, gemäß dieser Betrachtungsweise, Diese Annahme, dass alle Wahrscheinlichkeiten als Wellenfunktion existieren, bis sich ein Beobachter, von außen die Wellenfunktion anschaut - und sie deshalb zum Einsturz bringt -, nennt man Kopenhagen-Interpretation."
"Gibt es noch andere Betrachtungsweisen?"
"Ja. Es gibt die Viele-Welten-Interpretation. Kurz gesagt: Während die Kopenhagen.Interpretation vorschlägt, dass alle Möglichkeiten bei einer Beobachtung in eine eindeutige Realität zusammenfallen, geht die Viele-Welten-Interpretation davon aus, dass alle Möglichkeiten gleichzeitig existieren, aber dass jede dafür ihr eigenes Universum hat. Demnach gibt es buchstäblich viele Welten und jede mit einem kleinen Unterschied. Also bist du in dem einen Universum im Park, in einem anderen bei der Arbeit, und in einem dritten bist du auf dem Mond oder im Zoo oder wo auch immer."
[...]
"Und was hat das mit dem Urknall zu tun?"

Charlie machte ein finsteres Gesicht und musterte mich durchdringend und etwas irritierend. Ich zerrte seinen Kopf weiter nach hinten, doch er hatte aufgehört zu schreien. "Damit werden Sie nichts erreichen", murmelte er leise.
"Dann vielleicht hiermit", rief ich und zog meinen Revolver, dessen Griff mit Perlen besetzt ist, unterm Hemd hervor. Ich drückte ihm den kalten Lauf an die Schläfe und funkelte ihn an. "Also - was sagen Ihnen die Initialen VC?"
Doch noch immer schien er unbeeindruckt. Ich beobachtete, wie sein Adamsapfel sich langsam auf und ab bewegte.
Charlie Jackpot lächelte nur.
Verärgert darüber, dass es mir nicht gelungen war, ihn einzuschüchtern, ließ ich den Revolver langsam über seine weiche Gesichtshaut gleiten und schob ihm den Lauf schließlich zwischen die Lippen, doch Charlies sehr blaue Augen sahen mich nur ruhig über die glitzernde Feuerwaffe hinweg an.
Ich nahm den Lauf unwillig von seinem Mund.
"Na also", sagte Charlie mit süffisantem Lächeln. "Ist es nicht besser so?"
Mr Jackpot wandte mir die großen Augen in einer Art stummer Frage zu. Dann legte er mir die Hand auf den Oberschenkel.
Tja, was sollte ich machen? Für den wohlerzogenen Gentleman gab es nur eine Zuflucht: Ich nahm ihn mir von hinten vor.

Wie soll ich Marcus Tullius Cicero beschreiben? Die Schönen sehen alle gleich aus, aber ein häßlicher Mann ist auf ganz eigene Weise häßlich. Cicero hatte eine ausgeprägte Sitrn, eine fleischige Nase, und sein Haar lichtete sich. Er war mittelgroß mit einer schmächtigen Brust, schmalen Schultern und einem langen Hals mit kräftigem Adamsapfel. Er sah wesentlich älter aus als sechsundzwanzig.
"Gordianus", stellte Tiro mich vor. "Den sie den Sucher nennen."
Ich nickte. Cicero lächelte freundlich. In seinen Augen lag ein rastloses, neugieriges Funkeln. Ich war sofort beeindruckt, ohne recht zu wissen, warum.
Und im nächsten Augenblick entsetzt, als Cicero den Mund aufmachte, um zu sprechen. Er sagte nur zwei Worte, aber das reichte. Er hatte eine schrille, kratzende Stimme. Tiro mit seinen wohlklingenden Modulationen hätte der Redner sein sollen. Cicero hatte eine Stimme, die einem Auktionator oder Komiker gut gestanden hätte, eine Stimme so seltsam wie sein Name. "Hier entlang", sagte er und macht er uns ein Zeichen, ihm durch den roten Vorhang zu folgen.
Der Flur war recht kurz, parktisch gar kein richtiger Flur. Wir gingen nur ein paar Schritte zwischen kargen Wänden entlang, bevor die Mauern abrupt endeten. rEchts von uns hing ein breiter Vorhang von blaßgelber Gaze, so fein, daß ich dahinter ein kleines, aber makellos gepflegtes Atrium erkennen konnte. Unter offenem Himmel und in der prallen Sonne wirkte das Atrium wie ein aus dem Haus herausgeschnittener Brunnen, ein Speicher, der vor Hitze und Licht überzuquellen schien. In der Mitte plätscherte ein kleiner Quell vor sich hin. Der Gazevorhang bauschte sich und wogte sanft wie ein Nebel im Wind, wie eine lebende Membran, die beim leichtesten Luftzug aufseufzt.

Während Kristin noch darüber nachdenkt, hat ihr Schwägerin schon angefangen sie zu löchern. "Jetzt muss ich doch mal fragen - bitte versteh' mich nicht falsch, was mein Bruder getan hat, ist einfach unverzeihlich und geht überhaupt nicht - aber ihn gleich verlassen? Ihr seid doch verheiratet - da solltest du ihm doch vielleicht wenigstens die Chance geben, sich zu erklären?"
Klar, dass jetzt die Schwester in ihr spricht! Zum Kotzen! Wieso sollte ich diesen Mistkerl irgendetwas geben. Er hat alles aufs Spiel gesetzt, unsere Familie, mein Leben, mein Vertrauen, meine Liebe, eben alles.
Wut steigt in Kristin hoch. Sie versucht sich zu beruhigen. Susanna kann ja eigentlich nichts dafür, dass ihr Bruder so ein Idiot ist.

Plötzlich verwandelte sich der Rauch, verformte sich zu einer riesigen rosa Quellwolke, und bald war es Adrian, als entstünde daraus ein Bild. Das Stadion verschwand dahinter, und die Leinwand in Adrians Traumkino war erfüllt von einem rauschebärtigen Gesicht, das ihn eindringlich ansah.
«Hallo, Adrian», sagte das Gesicht mit ruhiger und würdevoller Stimme.
«Wer bist du?», fragte Adrian ängstlich.
«Ich bin der Fußballgott.» «Es gibt einen Fußballgott?»
«Jawoll.»
«Ehrlich?»
«Wenn ich es dir doch sage», sagte der Fußballgott etwas ärgerlich.
«Du bist die Erfüllung meiner geheimsten Wünsche», sagte Adrian demutsvoll und verschwieg die Tatsache, dass er sich eigentlich den richtigen, den großen, den Obergott gewünscht hatte. Aber wenn es denn einen Fußballgott gab, sollte der auch reichen.

Wieder betrachtete Genji die Schiffe. "Dampfmaschinen zum Antrieb, bei Wind und bei ruhiger See. Kanonen, die noch in Kilometern Entfernung Vernichtung bringen können. Eine Handfeuerwaffe für jeden Soldaten. Drei Jahrhunderte lang haben wir uns mit dem Schwertkult etwas vorgemacht, während sie sich ganz und gar auf Effizienz konzentriert haben. Sogar ihre Sprachen sind effizienter, und deshalb auch ihr Denken. Wir sind so vage, verlassen uns zu sehr auf das Unausgesprochene, auf Andeutungen."
"Ist Effizienz so wichtig?"
"Im Krieg schon, und dazu wird es kommen."
"Ist das eine Prophezeiung?"
"Nein, nur gesunder Menschenverstand. Überall, wohin sie kamen, haben die Ausländer alles an sich gerissen: Leben, Schätze, Land. Über drei Viertel der Welt haben sie ihren rechtmäßigen Herrschern durch Plünderungen, Mord und Sklaverei entrissen.
Heiko sagte: "Gänzlich anders als unsere Großfürsten."
Genji lachte fröhlich. "Unsere Pflicht ist es sicherzustellen, dass in Japan einzig und allein wirplündern, morden und versklaven dürfen. Wie könnten wir uns sonst Großfürsten nennen?"

"Willkommen, Jane", begrüßte er mich. "Ich bin Bob True."
"Hi", sagte ich. "Omnes mundum facimus."
"Schon gut. Ich brauch den Zaubersatz nicht. Aber da wir schon mal beim Thema sind, haben Sie das Rätsel inzwischen gelöst?"
Hatte ich, endlich. "Es ist eine Entgegnung", sagte ich. "Auf das, was die Leute sagen, wenn sie für eine beschissenen Situation nicht verantwortlich gemacht werden wollen: 'Ich hab die Welt nicht gemacht, ich leb da nur.'"
"Sehr gut."
"Das ist also das Ziel Ihrer Organisation? Die Welt zu einem besseren Ort machen?"
"Durch Bekämpfung des Bösen in all seinen Formen", sagte True nickend.
"Sind Sie von der Regierung?"
Die Frage schien ihn zu überraschen. "Bekämpft die Regierung das Böse?"
Ich dachte darüber nach. Aus irgendeinem Grund war das Erste, was mir zu dem Thema einfiel, weder das FBI noch das Rechtssystem, sondern mein letzter Besuch beim Verkehrsamt. "Naja", sagte ich, "sie kann."
"Alle möglichen Dinge können das Böse gekämpfen", erwiderte True. "Zum Beispiel Backsteine - wenn ein Backstein in Stalins Wiege gefallen wäre, hätte sich das zwanzigste Jahrhundert möglicherweise ein bisschen erfreulicher gestaltet. Aber selbst wenn einer da reingefallen wäre, bezweifle ich, dass allzu viele Menschen sagen würden, der Zweck von Backsteinen ist, das Böse zu bekämpfen."
"Dann sind Sie also nicht von der Regierung. Was sind Sie dann? Eine Bürgerwehr? Sie machen Jagd auf Schurken, richtig?"
"Die Organisation verfolgt ihr Ziel durch vielfältige, größtenteils konstruktive Mittel, Wir setzen Gute Samariter ein, Wahllose Gute Taten, Zweite und Dritte Chancen ..." Er redete weiter und zählte mir mindestens ein Dutzend solcher - wie ich schließlich begriff Abteilungen auf, tatsächlich existierender Abteilungen der Organisation, die das Böse auf positive, lebensbejahende Weise bekämpften. Ich muss mit der Zeit einen weggetretenen Eindruck gemacht haben, denn plötzlich unterbrach er sich und fragte: "Langweile ich Sie?"

"Wollen Sie leben?"
Ich wollte antworten, fand aber keine Worte. Meine Kehle war wie zugeschnürt, und meine Augen füllten sich mit Tränen. Bis zu diesem Augenblick war mir nicht klar gewesen, wie sehr ich weiter atmen, weiterhin jeden Morgen die Augen öffnen wollte, wie sehr es mich auf die Straße hinauszog, um übers Pflaster zu gehen und den Himme zu sehen, und, vor allem, wie sehr ich mich weiter erinnern wollte.
Ich nickte.
"Ich werde Ihnen helfen, mein lieber Martín. Ich bitte Sie einzig, mir zu vertrauen. Nehmen Sie mein Angebot an. Lassen Sie mich Ihnen helfen. Lassen Sie mich Ihnen geben, was Sie sich am meisten wünschen. Das ist es, was ich Ihnen verspreche."
Corelli lächelte und lehnte sich vor, um mich auf die Wange zu küssen. Seine Lippen waren eiskalt.
"Sie und ich, mein Freund, wir werden zusammen Großes erschaffen, Sie werden schon sehen", flüsterte er.

Das Schloss gab nach, und ich stieß die Tür mit solcher Wucht auf, dass ich der Länge nach auf die Marmorplatte am Schwimmbecken fiel. Mein Gesicht landete nur eine Handbreit von der Wasseroberfläche entfernt, sodass mir der Gestank des fauligen Wassers in die Nase stieg. Ich starrte ins Dunkel über dem Beckengrund. Da tat sich zwischen den Wolken ein Spalt auf, und die Sonne schien ins Wasser und strich über den zerbröckelten Mosaikboden. Das Bild zeigt sich nur einen Augenblick. Der Rollstuhl war auf dem Grund gestrandet und nach vorn gekippt. Das Licht wanderte weiter bis zur tiefsten Stelle des Schwimmbeckens, und dort erblickte ich sie. an der Seitenwand lehnte ein Körper, in ein weißes, im Wasser schwebendes Kleid gehüllt. Zuerst dachte ich an eine Puppe - die scharlachroten Lippen waren im Wasser aufgequollen, die Augen leuchteten wie Saphire. Langsam wallte das rote Haar im fauligen Wasser, die Haut war blau. Die Witwe Marlasca. Eine Sekunde später zogen sich die Wolken wieder zusammen, und das Wasser war der trübe Spiegel von ehedem, in dem ich nur mein Gesicht und einen Schatten sehen konnte, der jetzt hinter mir auf der Schwelle der Veranda mit dem Messer in der Hand Gestalt annahm. Ich schoss hoch und rannte los, durch den Garten, zwischen den Bäumen hindurch, mir an den Büschen Gesicht und Hände zerkratzend, bis ich zum Eisentor und auf die Straße gelangte. Ich rannte weiter und blieb erst auf der Carretera de Vallvidrera stehen. Völlig außer Atem, wandte ich mich um und sah, dass das Haus Marlasca wieder am Ende des Gässchens verborgen war, unsichtbar für diese Welt.

Während der Blockade durften wir weder Brennstoff noch Kerzen verschwenden. Aber als die Rebellen und die Rothäute nicht aufhörten, sich gegenseitig abzuschlachten, hatten wir einen anderen Grund uns unter dem Mantel der Dunkelheit zu verkriechen. Mr. Watts hatte uns Kindern eine neue Welt geschenkt, um die Nacht darin zu verbringen. Wir konnten an einen anderen Ort entfliehen. Es machte nichts, dass es das viktorianische England war. wir fanden unseren Weg dorthin ganz leicht. Nur die verflixten Hunde und die verflixten Hähne versuchten uns zurückzuholen.

Mein Dad ist ein Spinner. Total panne. Für einen Lacher würde der wirklich alles tun; er ist schon mit einer Unterhose auf dem Kopf durch die Läden spaziert und hat die Alten von nebenan erzählt, wir hätte im Lotto gewonnen und würden nach Barbados abhauen; aber das war harmloses Zeug im Vergleich zu dem, was er jetzt gemacht hat. Jetzt ist er Buddhist geworden.
Ma dachte zuerst, es wär wieder einer seiner Witze.
"Liz, ich geh mal eben für ein paar Stunden zum Buddhistischen Zentrum rüber. Werd nicht lange brauchen."
"Aha. Gibt es da Freibier?"
"Nein, Spatz, ich mein es ernst. Ich dachte bloß, ich geh mal hin und meditier ein bisschen, probier es mal aus, weißt du?"
Mammy drehte sich vom Abwasch um und schickte ihm einen dieser Blicke rüber, einen der "Was-hat-er-denn-jetzt-schon-wieder-vor"-Blicke, wie ich sie schon Millionen Mal gesehen hatte.
"Jimmy, glaubst du, ich wär auf den Kopf gefallen? Du bist ein Heide. Zum letzten Mal hast du eine Kirche von innen gesehen, als dein Vater gestorben ist. Und davor, bei Anne Maries Erstkommunion, da musste ich dich hinschleifen. Und jetzt willst du mir erzählen, du gehst am Dienstagabend ins Buddhistische Zentrum, wo im Highlander Quizabend ist? Zum Meditieren? Erzähl uns doch keinen Unsinn."
Wenn meinem Dad was peinlich ist, sieht er aus wie der Dünne in den Dick-und-Doof-Filmen, und er kratzt sich mit der linken Hand am Ohr. In dem Augenblick dachte ich zum ersten Mal: Vielleicht sagt er ja die Wahrheit.