Wie soll ich Marcus Tullius Cicero beschreiben? Die Schönen sehen alle gleich aus, aber ein häßlicher Mann ist auf ganz eigene Weise häßlich. Cicero hatte eine ausgeprägte Sitrn, eine fleischige Nase, und sein Haar lichtete sich. Er war mittelgroß mit einer schmächtigen Brust, schmalen Schultern und einem langen Hals mit kräftigem Adamsapfel. Er sah wesentlich älter aus als sechsundzwanzig.
"Gordianus", stellte Tiro mich vor. "Den sie den Sucher nennen."
Ich nickte. Cicero lächelte freundlich. In seinen Augen lag ein rastloses, neugieriges Funkeln. Ich war sofort beeindruckt, ohne recht zu wissen, warum.
Und im nächsten Augenblick entsetzt, als Cicero den Mund aufmachte, um zu sprechen. Er sagte nur zwei Worte, aber das reichte. Er hatte eine schrille, kratzende Stimme. Tiro mit seinen wohlklingenden Modulationen hätte der Redner sein sollen. Cicero hatte eine Stimme, die einem Auktionator oder Komiker gut gestanden hätte, eine Stimme so seltsam wie sein Name. "Hier entlang", sagte er und macht er uns ein Zeichen, ihm durch den roten Vorhang zu folgen.
Der Flur war recht kurz, parktisch gar kein richtiger Flur. Wir gingen nur ein paar Schritte zwischen kargen Wänden entlang, bevor die Mauern abrupt endeten. rEchts von uns hing ein breiter Vorhang von blaßgelber Gaze, so fein, daß ich dahinter ein kleines, aber makellos gepflegtes Atrium erkennen konnte. Unter offenem Himmel und in der prallen Sonne wirkte das Atrium wie ein aus dem Haus herausgeschnittener Brunnen, ein Speicher, der vor Hitze und Licht überzuquellen schien. In der Mitte plätscherte ein kleiner Quell vor sich hin. Der Gazevorhang bauschte sich und wogte sanft wie ein Nebel im Wind, wie eine lebende Membran, die beim leichtesten Luftzug aufseufzt.

Während Kristin noch darüber nachdenkt, hat ihr Schwägerin schon angefangen sie zu löchern. "Jetzt muss ich doch mal fragen - bitte versteh' mich nicht falsch, was mein Bruder getan hat, ist einfach unverzeihlich und geht überhaupt nicht - aber ihn gleich verlassen? Ihr seid doch verheiratet - da solltest du ihm doch vielleicht wenigstens die Chance geben, sich zu erklären?"
Klar, dass jetzt die Schwester in ihr spricht! Zum Kotzen! Wieso sollte ich diesen Mistkerl irgendetwas geben. Er hat alles aufs Spiel gesetzt, unsere Familie, mein Leben, mein Vertrauen, meine Liebe, eben alles.
Wut steigt in Kristin hoch. Sie versucht sich zu beruhigen. Susanna kann ja eigentlich nichts dafür, dass ihr Bruder so ein Idiot ist.

Plötzlich verwandelte sich der Rauch, verformte sich zu einer riesigen rosa Quellwolke, und bald war es Adrian, als entstünde daraus ein Bild. Das Stadion verschwand dahinter, und die Leinwand in Adrians Traumkino war erfüllt von einem rauschebärtigen Gesicht, das ihn eindringlich ansah.
«Hallo, Adrian», sagte das Gesicht mit ruhiger und würdevoller Stimme.
«Wer bist du?», fragte Adrian ängstlich.
«Ich bin der Fußballgott.» «Es gibt einen Fußballgott?»
«Jawoll.»
«Ehrlich?»
«Wenn ich es dir doch sage», sagte der Fußballgott etwas ärgerlich.
«Du bist die Erfüllung meiner geheimsten Wünsche», sagte Adrian demutsvoll und verschwieg die Tatsache, dass er sich eigentlich den richtigen, den großen, den Obergott gewünscht hatte. Aber wenn es denn einen Fußballgott gab, sollte der auch reichen.

Wieder betrachtete Genji die Schiffe. "Dampfmaschinen zum Antrieb, bei Wind und bei ruhiger See. Kanonen, die noch in Kilometern Entfernung Vernichtung bringen können. Eine Handfeuerwaffe für jeden Soldaten. Drei Jahrhunderte lang haben wir uns mit dem Schwertkult etwas vorgemacht, während sie sich ganz und gar auf Effizienz konzentriert haben. Sogar ihre Sprachen sind effizienter, und deshalb auch ihr Denken. Wir sind so vage, verlassen uns zu sehr auf das Unausgesprochene, auf Andeutungen."
"Ist Effizienz so wichtig?"
"Im Krieg schon, und dazu wird es kommen."
"Ist das eine Prophezeiung?"
"Nein, nur gesunder Menschenverstand. Überall, wohin sie kamen, haben die Ausländer alles an sich gerissen: Leben, Schätze, Land. Über drei Viertel der Welt haben sie ihren rechtmäßigen Herrschern durch Plünderungen, Mord und Sklaverei entrissen.
Heiko sagte: "Gänzlich anders als unsere Großfürsten."
Genji lachte fröhlich. "Unsere Pflicht ist es sicherzustellen, dass in Japan einzig und allein wirplündern, morden und versklaven dürfen. Wie könnten wir uns sonst Großfürsten nennen?"

"Willkommen, Jane", begrüßte er mich. "Ich bin Bob True."
"Hi", sagte ich. "Omnes mundum facimus."
"Schon gut. Ich brauch den Zaubersatz nicht. Aber da wir schon mal beim Thema sind, haben Sie das Rätsel inzwischen gelöst?"
Hatte ich, endlich. "Es ist eine Entgegnung", sagte ich. "Auf das, was die Leute sagen, wenn sie für eine beschissenen Situation nicht verantwortlich gemacht werden wollen: 'Ich hab die Welt nicht gemacht, ich leb da nur.'"
"Sehr gut."
"Das ist also das Ziel Ihrer Organisation? Die Welt zu einem besseren Ort machen?"
"Durch Bekämpfung des Bösen in all seinen Formen", sagte True nickend.
"Sind Sie von der Regierung?"
Die Frage schien ihn zu überraschen. "Bekämpft die Regierung das Böse?"
Ich dachte darüber nach. Aus irgendeinem Grund war das Erste, was mir zu dem Thema einfiel, weder das FBI noch das Rechtssystem, sondern mein letzter Besuch beim Verkehrsamt. "Naja", sagte ich, "sie kann."
"Alle möglichen Dinge können das Böse gekämpfen", erwiderte True. "Zum Beispiel Backsteine - wenn ein Backstein in Stalins Wiege gefallen wäre, hätte sich das zwanzigste Jahrhundert möglicherweise ein bisschen erfreulicher gestaltet. Aber selbst wenn einer da reingefallen wäre, bezweifle ich, dass allzu viele Menschen sagen würden, der Zweck von Backsteinen ist, das Böse zu bekämpfen."
"Dann sind Sie also nicht von der Regierung. Was sind Sie dann? Eine Bürgerwehr? Sie machen Jagd auf Schurken, richtig?"
"Die Organisation verfolgt ihr Ziel durch vielfältige, größtenteils konstruktive Mittel, Wir setzen Gute Samariter ein, Wahllose Gute Taten, Zweite und Dritte Chancen ..." Er redete weiter und zählte mir mindestens ein Dutzend solcher - wie ich schließlich begriff Abteilungen auf, tatsächlich existierender Abteilungen der Organisation, die das Böse auf positive, lebensbejahende Weise bekämpften. Ich muss mit der Zeit einen weggetretenen Eindruck gemacht haben, denn plötzlich unterbrach er sich und fragte: "Langweile ich Sie?"

"Wollen Sie leben?"
Ich wollte antworten, fand aber keine Worte. Meine Kehle war wie zugeschnürt, und meine Augen füllten sich mit Tränen. Bis zu diesem Augenblick war mir nicht klar gewesen, wie sehr ich weiter atmen, weiterhin jeden Morgen die Augen öffnen wollte, wie sehr es mich auf die Straße hinauszog, um übers Pflaster zu gehen und den Himme zu sehen, und, vor allem, wie sehr ich mich weiter erinnern wollte.
Ich nickte.
"Ich werde Ihnen helfen, mein lieber Martín. Ich bitte Sie einzig, mir zu vertrauen. Nehmen Sie mein Angebot an. Lassen Sie mich Ihnen helfen. Lassen Sie mich Ihnen geben, was Sie sich am meisten wünschen. Das ist es, was ich Ihnen verspreche."
Corelli lächelte und lehnte sich vor, um mich auf die Wange zu küssen. Seine Lippen waren eiskalt.
"Sie und ich, mein Freund, wir werden zusammen Großes erschaffen, Sie werden schon sehen", flüsterte er.

Das Schloss gab nach, und ich stieß die Tür mit solcher Wucht auf, dass ich der Länge nach auf die Marmorplatte am Schwimmbecken fiel. Mein Gesicht landete nur eine Handbreit von der Wasseroberfläche entfernt, sodass mir der Gestank des fauligen Wassers in die Nase stieg. Ich starrte ins Dunkel über dem Beckengrund. Da tat sich zwischen den Wolken ein Spalt auf, und die Sonne schien ins Wasser und strich über den zerbröckelten Mosaikboden. Das Bild zeigt sich nur einen Augenblick. Der Rollstuhl war auf dem Grund gestrandet und nach vorn gekippt. Das Licht wanderte weiter bis zur tiefsten Stelle des Schwimmbeckens, und dort erblickte ich sie. an der Seitenwand lehnte ein Körper, in ein weißes, im Wasser schwebendes Kleid gehüllt. Zuerst dachte ich an eine Puppe - die scharlachroten Lippen waren im Wasser aufgequollen, die Augen leuchteten wie Saphire. Langsam wallte das rote Haar im fauligen Wasser, die Haut war blau. Die Witwe Marlasca. Eine Sekunde später zogen sich die Wolken wieder zusammen, und das Wasser war der trübe Spiegel von ehedem, in dem ich nur mein Gesicht und einen Schatten sehen konnte, der jetzt hinter mir auf der Schwelle der Veranda mit dem Messer in der Hand Gestalt annahm. Ich schoss hoch und rannte los, durch den Garten, zwischen den Bäumen hindurch, mir an den Büschen Gesicht und Hände zerkratzend, bis ich zum Eisentor und auf die Straße gelangte. Ich rannte weiter und blieb erst auf der Carretera de Vallvidrera stehen. Völlig außer Atem, wandte ich mich um und sah, dass das Haus Marlasca wieder am Ende des Gässchens verborgen war, unsichtbar für diese Welt.

Während der Blockade durften wir weder Brennstoff noch Kerzen verschwenden. Aber als die Rebellen und die Rothäute nicht aufhörten, sich gegenseitig abzuschlachten, hatten wir einen anderen Grund uns unter dem Mantel der Dunkelheit zu verkriechen. Mr. Watts hatte uns Kindern eine neue Welt geschenkt, um die Nacht darin zu verbringen. Wir konnten an einen anderen Ort entfliehen. Es machte nichts, dass es das viktorianische England war. wir fanden unseren Weg dorthin ganz leicht. Nur die verflixten Hunde und die verflixten Hähne versuchten uns zurückzuholen.

Mein Dad ist ein Spinner. Total panne. Für einen Lacher würde der wirklich alles tun; er ist schon mit einer Unterhose auf dem Kopf durch die Läden spaziert und hat die Alten von nebenan erzählt, wir hätte im Lotto gewonnen und würden nach Barbados abhauen; aber das war harmloses Zeug im Vergleich zu dem, was er jetzt gemacht hat. Jetzt ist er Buddhist geworden.
Ma dachte zuerst, es wär wieder einer seiner Witze.
"Liz, ich geh mal eben für ein paar Stunden zum Buddhistischen Zentrum rüber. Werd nicht lange brauchen."
"Aha. Gibt es da Freibier?"
"Nein, Spatz, ich mein es ernst. Ich dachte bloß, ich geh mal hin und meditier ein bisschen, probier es mal aus, weißt du?"
Mammy drehte sich vom Abwasch um und schickte ihm einen dieser Blicke rüber, einen der "Was-hat-er-denn-jetzt-schon-wieder-vor"-Blicke, wie ich sie schon Millionen Mal gesehen hatte.
"Jimmy, glaubst du, ich wär auf den Kopf gefallen? Du bist ein Heide. Zum letzten Mal hast du eine Kirche von innen gesehen, als dein Vater gestorben ist. Und davor, bei Anne Maries Erstkommunion, da musste ich dich hinschleifen. Und jetzt willst du mir erzählen, du gehst am Dienstagabend ins Buddhistische Zentrum, wo im Highlander Quizabend ist? Zum Meditieren? Erzähl uns doch keinen Unsinn."
Wenn meinem Dad was peinlich ist, sieht er aus wie der Dünne in den Dick-und-Doof-Filmen, und er kratzt sich mit der linken Hand am Ohr. In dem Augenblick dachte ich zum ersten Mal: Vielleicht sagt er ja die Wahrheit.

Elinor, die älteste Tochter, deren Rat eine solche Wirkung zeitigte, besaß einen scharfen Verstand und ein nüchternes Urteilsvermögen, die sie trotz ihrer erst neunzehn Jahre zur Ratgeberin ihrer Mutter befähigten und sie häufig in die Lage versetzten, zum Vorteil aller jenem Gefühlsüberschwang Mrs. Dashwoods entgegenzuwirken, der sonst zu Unbedachtsamkeit geführt hätte. Sie hatte ein edles Herz, ein gütiges Wesen und starke Gefühle; aber sie wußte sie zu beherrschen - ein Fähigkeit, die ihre Mutter noch lernen mußte und die eine ihrer Schwestern entschlossen war sich niemals lehren zu lassen.
Mariannes Anlagen glichen denen Elinors in vieler Hinsicht. Sie war empfindsam und klug; aber in allem überschwänglich. In ihrem Schmerz und in ihrer Freude konnte sie sich nicht mäßigen. Die Ähnlichkeit zwischen ihr und ihrer Mutter war bemerkenswert ausgeprägt.
Mit Sorge sah Elinor das Übermaß an Gefühl bei ihrer Schwester, aber Mrs. Dashwood schätzte und hegte es. Sie bestärkten sich gegenseitig in der Heftigkeit ihres Unglücks. Die Leidensqual, die sie zunächst überwältigt hatte, wurde nun bewußt erneuert, herbeigesehnt und immer wieder erzeugt. Sie gaben sich ganz ihrem Kummer hin, suchten ihr Elend durch jeden sich bietenden Gedanken zu steigern und waren entschlossen, selbst in Zukunft niemals Trost zuzulassen. Auch Elinor war tief betrübt; aber noch konnte sie kämpfen, konnte sich zusammenreißen. Sie konnte sich mit ihrem Bruder besprechen, ihre Schwägerin bei deren Ankunft empfangen und sie mit gebührender Höflichkeit behandeln und sich bemühen, ihre Mutter zu ähnlicher Selbstüberwindung zu bringen und zu ähnlicher Nachsicht zu ermuntern.

Und was stand ihnen im Weg? Ihr Charakter und ihre Vergangenheit, Unwissen und Furcht, Schüchternheit und Prüderie, innere Verbote, mangelnde Erfahrung oder fehlende Lockerheit, und dann noch der Rattenschwanz religiöser Verbote, ihre englische Herkunft, ihre Klassenzugehörigkeit und die Geschichte selbst. Also nicht gerade wenig."

Sie griff mit Daumen und Zeigefinger nach seinem Ohrläppchen, zog seinen Kopf sanft zu sich herab und flüsterte: "Ehrlich gesagt, ich hab ein bißchen Angst."
Strenggenommen war das nicht ganz korrekt, aber sosehr sie auch nachdachte, sie hätte die Vielzahl ihrer Emfpindungen doch nie beschreiben können: ein mulmiges Gefühl, als würde sie innerlich vertrocknen und schrumpfen, ein unbestimmter Widerwille gegen das, was ihr womöglich abverlangt werden würde, sowie Scham bei dem Gedanken, ihn zu enttäuschen und als Betrügerin entlarvt zu werden. Sie konnte sich selbst nicht leiden, und noch während sie ihm ins Ohr flüsterte, war ihr, als spielten sie Theater und ein Bösewicht zischte ihr die Worte zu. Immerhin war es besser zu behaupten, sie fürchtete sich, als ihm ihre Scham oder ihren Ekel zu gestehen. Sie mußte versuchen, seine Erwartungen möglichst zu dämpfen.
Er schaute sie an, doch verriet nichts an seiner Miene, daß er sie gehört hatte. Selbst in ihrer vertrackten Lage staunte sie über seine sanft blickenden, braunen Augen. Welch verständnisvolle Klugheit. Wenn sie sich in seinen Blick versenkte und sonst nichts sah, könnte sie vielleicht tun, worum er sie bitten würde. Sie wollte ihm bedinungslos vertrauen. Doch das war bloßes Wunschdenken.
Endlich erwiderte er: "Ich glaub, ich auch", doch während er das sagte, legte er ihr eine Hand direkt übers Knie, ließ sie unter den Kleidersaum gleiten und drang auf der Innenseite ihres Schenkels nach oben vor, bis sein Daumen das Höschen berührte.

"Die Frau war groß. Ihr Kopf reichte fast bis an das BITTE HIER NICHT RAUCHEN-Schild heran, und das hieß, dass sie über ein Meter achtzig war. Sie trug einen moosgrünen Hosenanzug, mit einer bis zum Kinn geknöpften Jacke, unter dem man keine Bluse anziehen musste. Das tiefe Grün der Kleidung betonte die elegante Blässe ihrer Haut und ließ ihre grünen Augen groß und dunkel wirken, wie Blätter im Wald. Ihr goldblondes, gewelltes Haar war auf Schulterlänge geschnitten und hübsche rote und goldene Haarsträhnen umrahmten ihr Gesicht, Ein interessantes und fesselndes Gesicht, in dem die hohen Wangenknochen besonders hervorstachen. Als sie sprach, blitzten ihre weißen Zähne.
"Okay, äh ... wie ich schon sagte ... ich heiße Betsy. Und ich dachte, ich komme mal ... Ich meine, ich habe im Internet gesehen ... wie auch immer ... ich dachte, vielleicht habt ihr ja ein paar Tricks auf Lager, wie ich mit dem Trinken aufhören kann."
Totenstille. Die Reporterin sah, dass das Publikum sie ebenso gebannt anstarrte wie Charly. Was für eine Erscheinung! Was für ein Outfit! Was ... waren die Schuhe etwas Bruno Maglis? Die Reporterin schob sich näher heran. Es waren Bruno Maglis! Womit verdiente diese Frau ihr Geld? Sie selber hatte fast dreihundert Dollar für das Paar bezahlt, das zu Hause in ihrem Kleiderschrank stand.

"Ravi?" Sie klang auf einmal sehr ernst. Ich spürte, dass sie etwas im Schilde führte. Als sie gefunden hatte, was sie suchte, und sich wieder umdrehte, hielt sie einen herbstfarbenen Apfel in der Hand. [...]
"Du erinnerst dich an unser Versprechen?", fragte sie.
"Natürlich. Wie könnte ich es jemals vergessen?"
"Der Zeitpunkt ist gekommen. Ich halte meinen Teil." Sie biss in den Apfel, kaute und schluckte, nahm aber keinen Moment die Augen von mir. Dann reichte sie ihn an mich weiter.
"Dies will ich dir geben", sagte sie. "Nimmst du es an?"
"Das ist große Magie, Blanche", zögerte ich. "Vielleicht die stärkste Magie, die es gibt."
"Es ist mein Wille."
"Man wird uns das auf gar keinen Fall durchgehen lassen."
"Hab Vertrauen, Ravi! Was gesehen ist, ist geschehen - das hier macht alles wett."
[...] Ich vergaß meine Zweifel. Dies war der Augenblick, auf den ich so lange gewartet hatte. Ich führte den Apfel zum Mund und biss hinein. Er schmeckte wie ein gewöhnlicher Apfel.
Doch gleichzeitig konnte ich sehen, wie ihre Lider schwer wurden - der Zauber begann schon zu wirken.
Ein warmes Gefühl breitete sich in mir aus.
Blanche sank in meine Arme.
"Ravi..."
Ich hob sie empor und blickte sie an. Sie hatte wieder dieses Lächeln, wie ein Kätzchen, das in die Sonne blinzelt und sich auf dem Boden ausstreckt. Ihr Haar hatte sich in meinen Armen verfangen. Ich erhaschte einen Blick auf uns im Spiegel; in meinem halbbekleideten Zustand sah ich aus wie ein wahnsinniger Inkapriester.
Sie hatte unser beider Schicksal in meine Hände gelegt. Nun lag es an mir.
Ich werde schlafen.
Bring mich zurück ins Jardin, Ravi.
Morgen wecke mich mit einem Kuss. Hörst du?
Wenn ich erwache, fängt ein neues Leben für uns an - und was für ein Leben das sein wird!
Mit diesen Worten fiel sie in den Schlaf.

"Zu der Kunstform Kolumne ist zu sagen, dass sie kurz ist und nicht sehr systematisch und dass der Kolumnist immer über sich selber schreibt. Angeblich schreiben Kolumnisten über alles, in Wirklichkeit ist das Gegenteil der Fall, sie schreiben immer über das Gleiche, ihre Befindlichkeit aber jedes Mal auf eine andere Weise. Die Schallplatte, die der Kunstform Kolumne am nächsten kommt, stammt von der slowenische Band Laibach und enthält zwölf verschiedene Versionen des Songs "Sympathy for the Devil". Je länger man eine Kolumne schreibt, desto schwieriger wird es übrigens, das ist ähnlich wie beim Schraubenzudrehen."

Es geht nicht darum, Kommentare zum Tagesgeschehen abzugeben oder etwas anzuprangern, sondern darum, Alltagsbeobachtungen oder vermeintlich banale Dinge so aufzupolieren, dass sie zu funkeln beginnen.

Die Hüter des Zentrums hatten seinerzeit darauf gewartet, dass der rechtmäßige Prinz und die Prinzessin auftauchten und eine neue Dynastie der herrschenden Königsfamilie begründeten, doch Mara und Dann hatten sich geweigert. So weit, so gut. Allerdings war daraus in der Phantasie der Leute eine Schlacht geworden, in der das alte Paar ums Leben gekommen war, weil es das Geheimwissen des Zentrums nicht preisgeben wollte, und Mara und Dann waren geflohen, um ihre eigene Dynastie zu gründen, und würden zum Zentrum zurückkehren, um ...ganz Ifrik zu beherrschen, ganz Tundra, je nachdem wie weit die geographischen Kenntnisse des Erzählers reichten. Und aus Dann war in diesen Versionen der Geschichte ein großer General und Eroberer geworden, der sich durch ganz Ifrik bis zum Zentrum hatte durchkämpfen müssen.

"Weißt du, so denken wir nämlich, dass alles so bleibt wie es ist. Aber es bleibt nicht so. Die Städte sind im Wasser versunken. Und wir, wir leben hier oben, und gleich dort unten liegen die alten, toten Städte."

Dinnie, ein übergewichtiger Menschenfeind, war der schlechteste Geiger von New York. Trotzdem übte er gerade Tapfer, als zwei hübsche schottische Feen durch sein Fenster im vierten Stock flatterten und auf seinen Teppich kotzten.
"Entschuldigung", sagte die eine.
"Ach was", sagte die andere. "Für Menschen reicht Feenkotze bestimmt köstlich."
Zu dem Zeitpunkt war Dinnie aber schon halb die Treppe hinunter und wurde immer noch schneller.
"Zwei Feen sind durch mein Fenster reingeflogen und haben auf meinen Teppich gekotzt!", schrie er, als er unten auf der 4. Straße angekommen war. Er merkte gar nicht welche Wirkung seine Worte auf die Passanten hatten, bis ein paar Häuser weiter die Müllmänner ihre Tonnen abstellten und ihn auslachten.
"Was is los?"
"Da oben", schnaufte Dinnie. "Zwei Feen - mit Schottenröcken und Fiedeln und kleinen Schwertern... grünen Schottenröcken."
Die Männer starrten ihn an. Dinnies Monolog stockte.
"Heh", rief der Vorarbeiter. "Kümmert auch nicht um den Verrückten. Macht weiter mit euerer Arbeit. Los. Vorwärts. Beeilung!"
"Wirklich, es stimmt", protestierte Dinnie, aber sein Publikum hatte sich verzogen. Niedergeschlagen sah Dinnie den Männern nach.
Die haben mir nicht geglaubt, dachte er. Kein Wunder. Ich glaub's mir ja selbst nicht.

"Macht was Eigenständiges", sagte Ian, "kopiert nicht andere. Spielt ehrliche Musik. Vor allem, versteckt euch nicht hinter Images."
Alle johlten durcheinander. Jeder hatte seine Frage und auch Kermit war bei der Sache. Nur ich nicht. Ich dachte, oh Mann, du hast gut blubbern, heute ist die Konkurrenz eisenhart. Heute trittst du gegen alles an, was die Leute auf die Ohren kriegen, CDs, MP4s, DVDs, Podcasts, Soundtracks, Videogames, sogar Scheißklingeltöne. Wie oft hatte ich gehört, wenn ich um einen Gig für die Plastic Oldtimers bettelte: "Ihr covert? Okay. Aber komm nicht auf die Idee, deinen eigenen Scheiß zu spielen, klar?"

Deshalb dachte ich, Ian, du bläst zwar wunderbar auf deiner Flöte, aber vom Geschäft ganz unten hast du keinen Schimmer. Dein Hintern hockt schon zu lange im Rock-Olymp. Da juckt einen die Basis wenig. So viel zum Thema, macht was Eigenständiges, kopiert nicht die andere, spielt ehrliche Musik, versteckt euch nicht hinter Images. Ich nahm meine Gitarrenkoffer, klopfte Kermit auf die Schultern und machte mich davon.

»Zimmet. Zibeben. Zucker. Roter Zucker. Blauer Zucker. Gelb. Vanillons. Weinstein. Tragant…«

»Getrocknete Marillen. Datteln. Feigen…« August las weiter und zog die Schubladen eine nach der anderen auf. Die Vertrautheit, wie sie an dem Tag am See zwischen ihnen gewesen war, kehrte in der Stille der leeren Küche zurück. Auf einmal fühlte er sich ihr wieder näher.
»Kommen Sie her!« sagte er, als er ein Fach mit Fläschchen gefunden hatte, »riechen Sie. Jeder Duft ist … wie eine … eine andere Welt.«

Sie sah ihn an und ihre Brauen gingen in schönem Bogen nach oben.

»Ja«, sagte August verlegen, »wie eine Welt. Hier!«

Er hatte zwei Fläschchen entkorkt. Sie beugte sich über eines und atmete den Duft ein, der den Raum zu füllen begann.

»Rosenöl«, sagte er, »zehntausend Pfund Blüten für ein Pfund Öl. Und Marzipan … draußen ist es schon so kalt wie jetzt und die Tage werden kurz. Man kommt mit rotgefrorenen Händen in die Küche und da sitzen die Mädchen und knacken Mandeln. Sie sitzen am Herd und erzählen sich von ihren Liebsten und von ihren Träumen, und der Sack mit den Mandeln wird nach und nach leer. Im Herd prasselt es, können Sie hören, wie es prasselt, wenn man die Mandelschalen hineinkehrt?«

»Nein«, sagte sie kühl.

August sah überrascht auf.

»Erzählen Sie mir nichts von dem, was ich vielleicht hören will,« sagte sie, »keine Märchen, nichts Fremdes, diesmal. Ich will … ich will die wahren Geschichten. Erzähl mir von deinen Düften.«

Deine Düfte … sie stand vor ihm und wartete. August dachte daran, wie es als Kind war und dann hörte er auf, sich zu wehren, stellte die Fläschchen weg, zog eine andere Schublade auf und ließ die ersten Bilder kommen.

[...]

Augusts Gesicht brannte in der Erinnerung, aber Elena stand da und hörte zu.
»Manchmal«, sagte er stockend, als er an den Schubladen entlang ging und mit dem Finger die Emailleschilder berührte, »manchmal sehe ich den Düften Geschichten an.«
»Was für Geschichten?«, fragte sie. Ihre Stimme war ein wenig rauh.
»Ich weiß es nicht«.

Er hatte seit seiner Kindheit niemandem mehr davon erzählt. »Düfte sind Bilder, seit ich denken kann. Es ist, als ob…« er redete auf einmal hastig und leise, »…es ist so, als ob an manchen Menschen die Düfte hängen bleiben und mit ihnen die Geschichten.«

Der Eingang zur Kapelle war mit gelbem Absperrband umspannt, das in der Mitte durchhing und bereits mit einer Eiskruste überzogen war. Sie hob es an, schlüpfte darunter hindurch und schob die schwere Tür auf. Ein greller Lichtblitz traf ihre Augen, und sie erstarrte in der Bewegung, während hinter ihr die Tür mit einem leisen Seufzen ins Schloss fiel. Sie blinzelte und wartete, bis das Nachbild verschwunden war, das sich in ihre Netzhäute eingebrannt hatte. Als sie wieder klar sehen konnte, erblickte sie Reihen von Holzbänken, weiß getünchte Wände und - am anderen Ende der Kapelle - einen Altar, über dem ein riesiges Kruzifix hing. Es war ein kalter, schmuckloser Raum, dessen Atmosphäre durch die Buntglasfenster, die nur trübe Schlieren von Licht einließen, noch zusätzlich verdüstert wurde.
"Stopp - passen Sie bitte auf, wo Sie hintreten!", sagte der Fotograf.
Maura blickte auf den Steinboden zu ihren Füßen und sah Blut. Und Fußabdrücke - ein chaotisches Gewirr von Spuren, dazwischen medizinische Abfälle: Spritzenhüllen und aufgerissene Verpackungen. Die Hinterlassenschaften eines Notarztteams. Aber keine Leiche.
Sie ließ den Blick in einem weiteren Radius schweifen und erfasste das von Fußabdrücken verschmutzte Stück weißen Stoffs im Mittelgang, die roten Spritzer auf den Bänken. Es war so kalt in dem Raum, dass sie ihren eigenen Atem sehen konnte, und die Temperatur schien noch weiter zu sinken - die Kälte drang ihr bis ins Mark, als sie die Reihe von Blutflecken sah, die sich über die Bänke hinzog, und sofort begriff, was hier geschehen war.

"Den Ersten, den ich getötet habe, war zum Beispiel vierundzwanzig, also könnte man behaupten, es habe vierundzwanzig Jahre gedauert, bis er tot war."

"Die Kapitulation ist noch nicht eingetroffen?", fragt der französische Diplomat.
"Nau, wenn's umsVerlieren geht", antwortet der Österreicher, "da werden's plötzlich fad, die Preußen. Aber beim Siegen, da sind's die Ersten. Habt's ihr schon gehört, dass sie die Schlacht für sich reklamieren?"
"Ist ja bitteschön unmöglich, weil ist ein Affront", knurrt der Russe - "Die große russische Armee wird bald stehen in Berlin und sie machen der Zarin zum Geschenk. Sollen die Preußen schauen, wie wir Russen machen Krieg."
"Ja, warum hat Ihr's denn auf einmal so eilig? Sammeln wir bittschön unsere Kräfte, bevor wir dem Fritzl den Allerwertesten versohlen", sagt der Österreicher - "Der preußische Adler, auch wenn er viele Federn hat lassen müssen, er bleibt gefährlich!"
"Verkehrte Welt, meine Herren", resümiert der Franzose - "Sonst sind die Österreicher immer jene, die den Feind unterschätzen, die Russen jene, die ihn überschätzen. Wir sehen, jede Allianz lässt uns vom einstigen Feind lernen."

"Lass dir das eine Lehre sein, meine Tochter", sagte Nana. "So wie eine Kompassnadel immer nach Norden zeigt, wird der anklagende Finger eines Mannes immer eine Frau finden. Immer. Denk daran, Mariam."

Die Stimme war sanft, beinahe lächelnd: "Ist dort Miss Clarvoe?"
"Ja."
"Wissen Sie, wer spricht?"
"Nein."
"Eine Freundin."
"Ich habe unzählige Freundinnen", log Miss Clarvoe. Im Spiegel über dem Telefontischen sah sie ihren Mund die Lüge wiederholen, und sie freute sich darüber, während ihr Kopf eifrig bestätigend nickte - diese Lüge ist wahr, ja es ist eine sehr wahre Lüge. Nur ihre Augen wollten sich nicht überzeugen lassen. Verlegen blinzelten sie und schauten weg.
"Wir haben uns schon lange nicht mehr gesehen", sagte die Stimme. "Trotzdem habe ich Sie immer irgendwie im Auge behalten. Ich habe nämliche eine Kristallkugel."
"Ich - Sie haben was?"
"Eine Kristallkugel, in der man die Zukunft sehen kann. So eine habe ich. Alle meine alten Freunde tauchen von Zeit zu Zeit darin auf. Heute Abend waren Sie drin."

"Mein Akt wird in jedem Kunstmuseum des Landes zu sehen sein. Jedermann wird die Möglichkeit haben, mich zu bewundern. Macht Sie das nicht neidisch, Clarvoe?"

"Wir befinden uns hier in einem halbwegs luxuriösen Fremdenverkehrsort. Es ist nicht gerade St. Moritz oder Kitzbühel, aber auch nicht Hinterpfuideifl."

"Von dort oben kann man herunter springen", sagte er nachdenklich und fuhr mit dem Finger die gestrichelte Linie nach.
"Das kann von einem Balkon immer."
"Ich meine, man kann so herunter springen, dass man da landet, wo das Opfer aufgefunden wurde."
"Jetzt sind wir doch wieder bei der Flugparabel angekommen. Ypsilon im Quadrat ist gleich zwei p mal x ..."
"Hören Sie auf, Becker! Das tut mir weh! Sie behindern die Ermittlungen!"

"Und Sie sind wohl der leitende Beamte hier", sagte Frau Oberstudienrätin Kübel.
"Ja, der bin ich."
"Oberkommissar?"
"Hauptkommissar", knurrte Jennerwein.
"Ich werde mir das nie merken: Der Oberkommissar ist eine Stufe unter dem Hauptkommissar, nicht wahr? Wie merken Sie sich das?"
"Ich sehe in meinem Dienstausweis nach", sagte Jennerwein.

"Sie haben einen Kampf gesehen?"
"Ja. Zwei Männer gingen sich an die Gurgel."
"Sind Sie sicher, dass es Männer waren?"
"Nein, aber sie prügelten sich. Der eine holte aus und schlug zu."
"Einmal? Mehrmals?"
"Vielleicht mehrmals, aber zumindest einmal."
"Sie standen aber doch eng beieinander, die beiden Männer"
"Ja, ganz eng."
"Wie kann da einer ausholen und mehrmals zuschlagen?"
"Ich habe gesagt vielleicht mehrmals."
"Vielleicht auch gar nicht?"
"Nein, einmal ganz bestimmt."
"Mindestens einmal schlug er zu?"
"Er holte jedenfalls einmal aus."
"Vielleicht schlug er auch nicht zu? Und holte nur aus? Sie gaben gesagt, sie gingen sich an die Gurgel."
"Nur so eine Redensart."

"Mir waren Geschichten von Leuten bekannt, die in einer Nacht 'Die Grundsätze der Philosophie' gelesen, jedes Wort darin für richtig befunden und sich am nächsten Tag der Neuen Avantgarde der revolutionären Proletarier angeschlossen hatten, drei Tage später bei einem Bankraub erwischt worden waren und für zehn Jahre einsaßen. Ich kannte auch andere Leute, die nach einer Lektüre wie 'Der Islam und die neue Moral' zum Beispiel oder 'Der Verrat der Verwestlichung' eines Nachts von der Kneipe zur Moschee gegangen waren und auf den eiskalten Teppichen, umweht von Rosenwasserdüften, begonnen hatte, geduldig auf ihren in fünfzig Jahren fälligen Tod zu waren. Und wieder andere kannte ich, die sich von Büchern wie 'Die Freiheit der Liebe' oder 'Ich erkannte mich selbst' hatten mitreißen lassen. Diese gehörten zwar vorwiegend zu den Menschen, die an die Sterne glaubten, aber auch sie erklärten voller Überzeugung: "Dieses Buch hat in einer einzigen Nacht mein ganzes Leben verändert!"

"Eines Tages habe sein Sohn ein Buch gelesen und geglaubt, daß sich die ganze Welt verändert habe. ' Ali Bey', fragte er, 'Sie sind ein Sohn eines Vertreters, auch Sie sind in Ihren Zwanzigern, sagen Sie mir, ist es etwas heutzutage möglich, ein Buch, das die ganze Welt eines Menschen verändern würde'? Ich schwieg und beobachtete Dr. Narin aus dem Augenwinkel. 'Mit welchem Rezept von heute könnte eine so starke Magie verwirklicht werden?'"

"Wenn andere die Natur betrachten", meinte Dr. Narin," sehen sie dort ihre eigenen Grenzen, Unzulänglichkeiten und Ängste. Aus Furcht vor den eigenen Schwächen nennen sie es dann die Grenzenlosigkeit und Größe der Natur. Ich aber sehe in der Natur eine mächtige Botschaft, die zu mir spricht, mich an meine Willenskraft gemahnt, die mich aufrecht hält, sehe eine reiche Schrift, die ich entschlossen, ungerührt und furchtlos lese. Genau wie große Zeiten und große Länder sind große Männer solche, die so viel innere Kraft speichern konnten, daß es sie fast zu sprengen droht. Wenn die Zeit kommt, die Vorzeichen stimmen, wenn von neuem Geschichte gemacht wird, dann beginnt sie, sich zu regen, diese große Kraft, treibt den großen Mann zur Tat und trifft mit ihm ohne Mitleid ihre Entscheidungen. Und ebenso schonungslos beginnt das Schicksal zu agieren. An jenem großen Tag wird der Öffentlichkeit, den Zeitungen, den aktuellen Ideen, den AYGAZ-Zeug, den LUX-Seifen, den COCA-COLAs und den MARLOBOROs und den kleinen Sachen und der kleinen Moral unserer armen vom Westwind verführten Brüder nicht der geringste Wert mehr beigemessen."

"Nur wenige reiche und mächtige Menschen sind
besonders begabt, gebildet, charmant oder gut aussehend.
Sie sind reich und mächtig, weil sie reich und mächtig sein wollen.
Zu wissen, wo oder wer du sein willst, ist die wichtigste Voraussetzung für deinen Erfolg.
Wer kein Ziel hat, wird kaum etwas erreichen."
Bei wem jetzt ein "No-na" sauer aufstößt, sollte dennoch dem Buch eine zweite Chance geben. Denn nicht alles, was Arden von sich gibt, ist so bekannt wie dieser "Nosce te ipsum"-Sager.

Kenji verstand nicht, wovon Ishida eigentlich redete. "Sie meinen also, dass ich in einen anderen Arbeitsbereich versetzt werde? Vielleicht in die Produktion?", fragt er hoffnungsvoll. Vielleicht war das die Chance, auf die er immer gewartet hatte. Konnte es sein, dass Ishida von seinen Ideen für neue Gameshow-Konzepte erfahren hatte? Kenji wäre mit jedem Arbeitsbereich zufrieden, aber die Produktion wäre die Erfüllung eines lang gehegten Traums.
"Diese Option steht hier leider nicht zur Debatte. Wir bitten Sie vielmehr, in den vorzeitigen Ruhestand zu gehen."
"In den vorzeitigen Ruhestand." Kenji wiederholte die Worte, aber er verstand immer noch nicht, was das alles zu bedeuten hatte.
"Ja, in den vorzeitigen Ruhestand."
"Aber", er stotterte und brachte die Worte nur unter großer Anstrengung heraus, "ich bin doch erst vierzig." Er prustete unvermittelt los, denn die Situation erschien ihm auf einmal lächerlich. "Heute ist mein vierzigster Geburtstag. Ich bin viel zu jung für den vorzeitigen Ruhestand."
"Ich fürchte, Sie haben keine andere Wahl."
"Keine andere Wahl?" Ein Gedanke schoss ihm plötzlich durch den Kopf. "Ah, jetzt verstehe ich. Das ist ein Witz. Ein Witz, weil ich heute Geburtstag habe."
"Nein, das ist kein Witz."

"Ich habe keine Sense.
Ich trage nur dann einen schwarzen Kapuzenmantel, wenn es kalt ist.
Ich habe auch kein Totenschädelgesicht,
dass ihr mir so gerne andichtet.
Wollt ihr wissen, wie ich wirklich aussehe?
Ich sage es euch. Schaut in den Spiegel."

"Saumensch, du dreckiges!", schrie Liesels Pflegemutter an jenem ersten Abend, als das Mädchen sich weigerte, ein Bad zu nehmen. "Du dreckiges Schwein! Warum willst du dich nicht ausziehen?"

"Als er an jenem Abend das Licht in dem kleinen, lieblos wirkenden Badezimmer einschaltete, betrachtete Liesel die außergewöhnlichen Augen ihres Pflegevaters. Sie waren aus Freundlichkeit gemacht und aus Silber. Weiches Silber, schmelzend. Liesel sah diese Augen und begriff, dass Hans Hubermann sogar eine ganze Menge wert war."

"Man könnte behaupten, dass Liesel Meminger es leicht hatte. Das stimmte auch, verglichen mit Max Vandenburg. Sicher, ihr Bruder war in ihren Armen gestorben. Ihre Mutter hatte sie verlassen.
Aber alles war besser, als Jude zu sein."

"Deborah sah, wie das Streichholz trockenes Holz anzündete.
"Was nützt mir Ihre Wirklichkeit, wenn Gerechtigkeit scheitert und Unehrlichkeit vertuscht wird und diejenigen, die Wort halten, leiden? Hellen hat ihr Versprechen wegen Ellis gehalten und ich auch. Was ist denn Ihre Wirklichkeit wert?"
"Hör mal", sagte Furii, "ich habe dir keinen Rosengarten versprochen. Ich hab dir nie vollkommene Gerechtigkeit versprochen..." (Sie erinnerte sich plötzlich an Tilda, die aus der Klinik in Nürnberg ausgebrochen war, in der Hakenkreuzstadt verschwunden war und zurückkam und lachte und lachte, die krächzende Parodie eines Gelächters: "Scholem Aleichem, Frau Doktor, die sind verrückter als ich!")" ... und ich habe dir nie Frieden oder Glück versprochen. Ich helfe dir, damit du selbst frei wirst, für alle diese Dinge zu kämpfen. Die einzige Wirklichkeit, die anzubieten habe, ist eine Herausforderung, und gesund sein heißt frei sein, sie anzunehmen oder nicht, auf welcher Ebene du auch immer dazu fähig bist. Ich verspreche niemals Lügen, und die Rosengartenweltperfektion ist eine Lüge... und außerdem langweilig!"
"Werden Sie es in der Besprechung sagen - das mit Helen?"
"Ich habe gesagt, ich werde - und ich werde, aber ich verspreche nichts."

"Aber schauen Sie sich an, was in Sturmhöhe passiert. Cathy und Heathcliff sind getrennt und erst aim Tod wieder vereint, und was Shelley und Mary betrifft - auch die hatten ihre Probleme: Untreue, tote Kinder, Tragödien.
Trotzdem hatten sie Überzeugungen, sie hatten ein Ideal. Ich wusste, ich wollte mein Leben nach einem Ideal gestalten, egal, wie unmöglich das schien. Keine Kompromisse, keine Bedingungen."

"Ihr Joint-Venture-Partner hatte ihn bereits bei ihrem ersten Treffen im Hongkonger Regent Hotel außerordentlich beeindruckt. Tang sprach ein nahezu akzentfreies, perfektes Englisch. Er hatte vier Jahre an der Harvard School of Business studiert, war in dieser Zeit viel durchs Land gereist und verblüffte Richard Owens immer wieder mit seinem umfangreichen historischen Wissen. [...] Das würde ihm in Winconsin niemand glauben. Ein Chinese, der ganze Absätze aus der amerikanischen Unabhängigkeitserklärung und der Gettysburg-Ansprache von Abraham Lincoln auswendig konnte, ein Chinese, der behauptete, es gäbe eine geistige Verwandschaft zwischen Den Xiaoping und Ronald Reagan, und das auch noch mit Zitaten belegen wusste. "Gier ist gut", hatte der Amerikaner proklamiert, "reich zu werden ist glorreich", der Chinese, und beide, behauptete Tang, meinten dasselbe. Es schmeichelte den Owens, indem er immer wieder betonte, dass China von Amerika sehr viel lernen könnte und dass es dazu jetzt endlich bereit sei. "Der amerikanische Traum, Herr Owen, ist sehr lebendig. Er wird heute geträumt und gelebt von Millionen Chinesen, und es werden jeden Tag mehr, glauben Sie mir.""

"Da kam der Stadthexenmeister Pineiß des Weges, sah das Kätzchen und stand vor ihm still. Etwas Gutes hoffend, obgleich es den Unheimlichen wohl kannte, saß Spiegelchen demütig auf dem Stein und erwartete, was der Herr Pineiß etwa tun oder sagen würde. Als dieser aber begann und sagte: »Na Katze! Soll ich dir deinen Schmer abkaufen?« da verlor es die Hoffnung, denn es glaubte, der Stadthexenmeister wolle es seiner Magerkeit wegen verhöhnen. Doch erwiderte er bescheiden und lächelnd, um es mit niemand zu verderben: »Ach, der Herr Pineiß belieben zu scherzen!« - »Mit nichten!« rief Pineiß, »es ist mir voller Ernst! Ich brauche Katzenschmer vorzüglich zur Hexerei; aber er muß mir vertragsmäßig und freiwillig von den werten Herren Katzen abgetreten werden, sonst ist er unwirksam. Ich denke, wenn je ein wackeres Kätzlein in der Lage war, einen vorteilhaften Handel abzuschließen, so bist es du! Begib dich in meinen Dienst; ich füttere dich herrlich heraus, mache dich fett und kugelrund mit Würstchen und gebratenen Wachteln."

"Auch wenn es sich um ein grob angelegtes und vorübergehendes Lager handelte, es besaß einen Namen: Sjug'hakar Im. Hem erfuhr erst später, was er bedeutete, als die seltsame, schnalzende Sprache von Dén Raven allmählich begann, sich schwerfällig zu Worten und dann zu kurzen Sätzen zu formen; und als er es herausfand, schien es das Rätselraten kaum der Mühe wert. Es bedeutete in etwas "Köterlager Eins" oder "Das Erste Lager der Bastarde".
Hem verkörperte bloß einen weiteren verirrten Köter, dessen Ankunft kaum eine Welle im alltäglichen Ablauf des Lagers schlug. In jener ersten Nacht, in der er von der unheimlichen Woge träumte, schlief er im selben Gebäude, in dem er von dem Untoten untersucht worden war. Man stieß ihn in eine Kammer von der Größe eines Grabs - ohne Decke oder Bett, um den schmutzigen Boden weicher zu gestalten - und teilte ihm mit, dass er am nächsten Morgen abgeholt werden würde. [...]
Das Haar wurde ihm mit einer Schere bis dicht an die Kopfhaut geschoren, und man gab ihm einen schlichten braunen Kittel sowie eine Hose. Dies entsprach, wie er herausfinden sollte, der üblichen Kluft jedes Kindes im Lager. Außerdem wurde ihm mitgeteilt, dass er nicht Bared würde: Von nun an sollte sein Name Schwertschwinger Blut lauten. Stumm nickte er.
Er wurde zu seinem Block geführt - einer Gruppe von rund hundert Kindern, die sich drei der langen, niedrigen und fensterlosen Hütten um das Ausbildungsgelände teilten. Im Lager gab es zehn Blöcke, die jeweils etwa hundert Kinder umfassten. Er gehörte zum Blut-Block, dessen Kinder sich die Stirnen mit einem lotrechten Blutstreifen kennzeichneten, um ihre Zugehörigkeit anzuzeigen. Wenn sie kämpften und töteten, kreuzten sie das Zeichen mit einem waagerechten Streifen des Blutes ihres Opfers. In anderen Blöcken wurden Gesichter zernarbt oder mit behelfsmäßigen Tätowierungen aus Beerensaft und Erde versehen. Im Messer-Block schnitt man sich den kleinen Finger der linken Hand bis zum ersten Knöchel ab. Der Blut-block betrachtete sich als die Eliteeinheit des Lagers und verschmähte derlei Derbheiten; statt dessen fügten sich die Kinder jeden Morgen kleine Schnitte in den Unterarm zu, preßten etwas Blut heraus und frischten ihre Kennzeichen auf, um ihr Gelübde ständig zu erneuern."

Er hatte nicht damit gerechnet, sie in der Küche zu finden, eingewickelt in ihre Daunendecke.
"Du bist hier?"
Sie sah auf, ohne zu antworten.
"Warum siehst du mich so an?"
"Pardon?"
"Wie ein Stück Dreck."
"Überhaupt nicht!"
"Doch, doch, das seh ich doch," erregte er sich. "Gibt's ein Problem? Stört dich was?"
"Schon gut, ja? Laß mich in Ruhe. Ich hab überhaupt nichts gesagt. Dein Leben ist mir total egal. Mach, was du willst! Ich bin nicht deine Mutter!"
"Gut. Das ist auch besser so."

"Was gibt's zu futtern?" fragte er und inspizierte das Innere des Kühlschranks, "nichts natürlich. Hier ist nie was drin. Wovon lebt ihr bloß, Philibert und du? Von euren Büchern? Von Fliegen, die ihr euch gefangen habt?"
Camille seufzte und sammelte die Zipfel ihrer Decke zusammen.
"Verziehst du dich? Hast du schon gegessen?"
"Ja."
"Ah ja, richtig, man könnte meinen, du hast ein bißchen zugelegt."
"He", sie drehte sich um und blaffte zurück, "ich misch mich nicht in dein Leben ein und du dich nicht in meins, okay? Außerdem, wolltest du nicht nach den Feiertagen bei einem Kumpel unterschlüpfen? Wenn das so ist, müssen wir nur noch eine Woche durchhalten. das sollten wir doch schaffen, oder? Hör zu, am einfachsten ist, du sprichst gar nicht mehr mit mir."

Etwas später klopfte er an ihre Zimmertür.
"Ja?"
Er warf ein Päckchen auf ihr Bett.
"Was ist das?"
Er war schon wieder gegangen.

Es war ein weiches, viereckiges Päckchen. Das Papier war scheußlich, völlig zerknittert, als wäre es schon mehrmals benutzt worden, und es verströmte einen seltsamen Geruch. Einen miefigen Geruch. Nach Kantinenessen.
Camille packte es vorsichtig aus und glaubte zunächst, es sei ein Putzlappen. Dubioses Geschenk des Schönlings von nebenan. Nicht doch, es war ein Schal, sehr lang, sehr weitmaschig und eher schlecht gestrickt: ein Loch, ein Fädchen, zwei Maschen, ein Loch, ein Fädchen etc. Ein neues Muster, vielleicht? Die Farben waren auch ... na ja ... speziell.
Eine Nachricht lag bei.
Die Schrift einer Grundschullehrerin der Jahrhundertwende, hellblau, zittrig und voller Schleifen, entschuldigte sich:

Mademoiselle,
Franck konnte mir nicht sagen, welche Augenfarbe Sie haben, also habe ich von allem etwas genommen. Ich wünsche Ihnen fröhliche Weihnachten.
Paulette Lestafier

Camille biß sich auf die Lippen. Neben dem Buch der Kesslers, das nicht zählte, weil es etwas in der Art von "Ja, ja, es gibt Menschen, die ein Werk hervorbringen" implizierte, war es ihr einziges Geschenk.
Ui, war es häßlich. Oh, war es schön.
Sie setzte sich in ihrem Bett auf und schlang den Schal wie eine Boa um den Hals, sehr zur Belustigung des Marquis.
Pu pu pi du wuaaah ...
Wer war diese Paulette? Seine Mutter?

Mitten in der Nacht hatte sie ihr Buch durch.

Gut. Weihnachten war vorbei.

"Trash – engl. Müll, Abfall – bezeichnet als deutsches Lehnwort der Postmoderne ein kulturelles Produkt mit geringem geistigen Anspruch, an dem gerade der Aspekt der Geistlosigkeit genossen wird. Auch übt die oft unfreiwillige Komik eine große Faszination auf die Konsumenten aus. Die Anwendung des Begriffes ist umstritten und schwierig einzugrenzen. Was der eine Betrachter als Kitsch, als Gipfel der Geschmack- und Geistlosigkeit ansieht, birgt für den anderen tiefen künstlerischen Wert. Dies gilt besonders bei zum Kult gewordenen Trash, bei dem dann die rein subjektive Einschätzung das Maß setzt." (aus: Wikipedia: Was ist Trash?)

"Als er seine Hand über ihre Brust zum Bauch und dann, er entschied sich, es zu wagen, obwohl ihm war, als müsse er sich dafür entschuldigen, weiter hinabwandern ließ, tauchte die Mondscheibe bleich und beschlagen zwischen den Vorhängen auf, und er schämte sich, daß ihm ausgerechnet in diesem Moment klar wurde, wie man Meßfehler der Planentenbahnen approximativ korrigieren konnte. Er hätte es gern notiert, aber jetzt kroch ihre Hand an seinem Rücken abwärts. So habe sie es sich nicht vorgestellt, sagte sie mit einer Mischung aus Schrecken und Neugier, so lebendig, als wäre ein drittes Wesen mit ihnen. Er wälzte sich auf sie, und weil er fühlte, daß sie erschrak, wartete er einen Moment, dann schlang sie ihre Beine um seinen Körper, doch er bat um Verzeihung, stand auf, stolperte zum Tisch, taucht die Feder ein und schrieb, ohne Licht zu machen: Summe d. Quadr. d. Differenz wz. beob. u. berechn. -> Min., es war zu wichtig, er durfte es nicht vergessen."

"Er habe schon gehört, daß ein Mann unterwegs sei, der alles wisse.
Humboldt protestierte: Er wisse nichts, aber er habe sein Leben damit hingebracht, diesen Umstand zu ändern, er habe Kenntnisse erworben und die Welt bereist, das sei alles."

"Das Abbadon ist ein massiver roter Turm. Im ersten Stock liegt die Dorothy-Fish-Tagesklinik, darüber stapeln sich wie Kommodenschubladen die Abteilungen für stationäre Patienten. Keiner weiß, wie hoch der Turm ist, aber eins weiß man: Je verrückter man ist, desto höher das Stockwerk, und wenn man gesünder wird, schleusen sie einen durch die Stockwerke wieder runter. Je tiefer man kommt, desto mehr darf man machen."

"Ich will nicht angeben, aber ohne meine Hilfe hätte Poppy es nicht geschafft. Die hatte keinen blassen Schimmer.
"Stopp!", sagte ich. "Was machst du da?"
"Ich trage doch nur meinen Namen ein", sagte sie.
"Aber doch nicht so!", sagte ich. "So doch nicht!"
"Hä?"
"Du musst krakeln."
"Hier steht aber: in Blockschrift."
"Scheißegal. Du musst Krakelschrift schreiben. Du bist schließlich psychisch krank."
"Na gut." Poppy schrieb klein weiter.
"Versuch es mal mit der anderen Hand."
"Es muss doch lesbar sein."
"Vetrau mir Poppy. Ich weiß Bescheid."
[...]
"Ich schreibe doch da nicht hin, dass ich ins Bett scheiße", sagte Poppy. "Tut mir leid, aber das kann ich nicht."
"Reg dich nicht künstlich auf", sagte ich. "Hör zu", ich trank einen Schluck Bier. "Es kommt nicht darauf an, was du willst. Was du willst, kommt hier gar nicht vor. Du musst ihnen das geben, was sie wollen. Den Fehler machen viele."
"Aber warum wollen sie so nen Quatsch hören?" fragte Poppy. "Kann man nicht auch ohne Inkontinenz des Darms psychisch krank sein?" Sie grinste.
"Wenn du meinst. Schreib, was du willst."
"Entschuldige."
Ich nahm eine Handvoll Erdnüsse.
"Bitte, N. Erklär es mir."
Ich schüttelte den Kopf. "Du begreifst das Wichtigste nicht. In diesem Formular geht es nicht um irgendeine psychische Erkrankung. Hier geht es darum, dem Checker das zu geben, was er hören will. Das ist wie ein Geschäft. Du sagst denen, was sie gerne hören möchten, und dafür geben sie dir WAHN-Geld."
"Man kriegt nichts geschenkt im Leben, was?" sagte Poppy
"Ist egal, wie die Bekloppten in Wirklichkeit sind. Hier zählt nur, wie sie uns haben wollen."
"Wie denn?" fragte Poppy. "Das begreife ich nicht. Warum wollen sie, dass wir so sind, wie sie sich uns vorstellen? Ich meine, dass wir ins Bett kacken und so." Ich sah sie an. "Im Ernst!", sagte sie.
"Tja", sagte ich und überlegte einen Moment lang. "Dafür sind wir eben da", sagte ich. "Damit sie sich als was Besseres vorkommen, wenn wir uns vollsabbern und einscheißen. Sie können auf uns herabgucken und sich sagen: Gott sei Dank bin ich nicht so! Das ist eine Art Dienst an der Gemeinschaft. Man braucht seine Bekloppten, sonst gäbe es keine Checker."
"Wofür sind die Checker überhaupt da?", fragte Poppy.
"Um uns die Sozialhilfe zu zahlen", sagte ich. "Und sie wollen was für ihr Geld bekommen."
Poppy grinste. "Also kriegen sie, was ihnen zusteht", sagte sie. "Du bist ganz schön gerissen!"

""Buddha", sagte die dicke Ameise, "Buddha ist der Name, unter dem du mich sicherlich besser kennst."
Ich hatte von Buddha keine allzu große Ahnung, vielleicht hätte ich bei dem film besser aufpassen sollen, anstatt darüber nachzudenken, dass Keanu Reeves mit nacktem Oberkörper zum Anknabbern aussieht. Aber eins wusste ich ziemlich genau:
"Buddha ist keine Ameise."
"Ich erscheine in der Form, in dem die Seele des Menschen wiedergeboren wird. Du bist als Ameise wiedergeboren worden. Also erscheine ich dir als Ameise."
"Wiedergeboren?", stammelte ich.
"Wiedergeboren", bestätige Buddha.°
[...]
"Wenn ... wenn du Buddha bist und ich wiedergeboren wurde ... warum als Ameise?"
"Weil du es nicht besser verdient hast."
"Was soll das heissen? Etwa, dass ich ein schlechter Mensch war?", sagte ich empört. Ich konnte es noch nie ausstehen, wenn man mich beleidigt.
Buddha schaut mich nur stumm lächelnd an.
"Diktatoren sind schlechte Menschen", protestierte ich, "Politiker, meinetwegen auch noch die Programmplaner beim Fernsehen, aber doch nicht ich!"
"Diktatoren werden auch als etwas anderes wiedergeboren", entgegnete Buddha.
"Und als was?"
"Als Darmbakterien."
Während ich mir noch ausmalte, wie Hitler und Stalin sich in Enddärmen tummelten, sah mir Buddha tief in meine drei Strinaugen: "Aber Menschen, die zu anderen nicht gut waren, kommen als Insekten neu auf die Welt."

° Aus Casanovas Erinnerungen: Als mir Buddha vor Jahrhunderten eröffnete, dass ich fortan mein Leben als jämmerliche Ameise fristen müsste, bedrückte mich ein schrecklicher Gedanke am meisten: Ich würde nie wieder leidenschaftliche Liebesnächte erleben.

"Was glauben Sie, geschieht mit ihnen? - Ich meine Empfindungen, die empfunden hätten werden sollen, aber nicht empfunden wurden - wie beispielsweise Reue über ein falsches Wort, Schuldgefühle wegen eines Verbrechens, Verlegenheit, Anstand, Scham? - Stellen Sie sich Scham als eine Flüssigkeit vor, sagen wir als ein süßes, schäumendes, Karies verursachendes Getränk, das aus Automaten gezogen wird. Sie drücken den richtigen Knopf, und ein Becher plumpst unter einen pissenden Strahl der Flüssigkeit. Wie man den Knopf drückt? Nichts leichter als das. Lügen Sie, schlafen Sie mit einem weißen Jungen, werden Sie mit dem falschen Geschlecht geboren. Schon fließt das sprudelnde Gefühl, und Sie trinken Ihr Teil davon .... aber wie viele Menschen weigern sich, diesen einfachen Vorgaben zu folgen! Schmachvolle Dinge geschehen: Lügen, liederlicher Lebenswandel, Respektlosigkeit gegenüber Älteren, mangelnde Liebe zur eigenen Nationalflagge, unkorrektes Abstimmen bei Wahlen, Freßsucht, außerehelicher Geschlechtsverkehr, autobiographische Romane, Schummeln beim Kartenspiel, Mißhandlung von Frauen, Versagen bei Prüfungen, Schmuggeln, Verpfuschen eines Länderspiels an der entscheidenden Stelle: und sie werden ohne Scham vollbracht. Und was geschieht mit dieser nicht empfundenen Scham? Was ist mit dem nicht geleerten Becher Kribbelwasser? Denken Sie an den Automaten zurück. Der Knopf wird gedrückt; doch dann kommt eine schamlose Hand, die den Becher fortstößt! Der Knopfdrücker trinkt das Bestellte nicht, und die Flüssigkeit der Scham wird verschüttet, breitet sich in einem schaumigen See auf dem Boden aus."

"Dies ist ein Märchen", schrieb Lilly später - über das ganze Leben unserer Familie. Ich stimme ihr zu; Iowa-Bob hätte ihr auch zugestimmt. "Alles ist ein Märchen!" häte Coach Bob gesagt. Und selbst Freud hätte ihm zugestimmt - beide Freuds. Alles ist ein Märchen."

"Ich brach in Tränen aus und verbarg mein Gesicht hinter meinem Chanel-Hut und der Sonnenbrille von Armani. Die Tränen hinterließen auf meinen Wangen glühende Spuren, ich war total am Ende.
Die heiße Herbstsonne der südlichen Hemisphäre brannte auf die bevölkerte Straße nieder, ich saß unter dieser Sonne und kostete stumm das Gefühl aus, verletzt und mißverstanden zu sein."

Es war einmal ein junger Mann, der sehnte sich danach, dass sich sein Wunschtraum erfüllte.
Obgleich dies kein ungewöhnlicher Anfang für eine Geschichte ist (denn jede Geschichte über einen jungen Mann, ob in der Vergangenheit oder der Zukunft, könnte auf ähnliche Weise beginnen), war an dem jungen Mann und seinen Erlebnissen doch viel Seltsames, das nicht einmal er selbst jemals in vollem Umfang begriff."

"Er dachte an Victorias Lippen, an den Klang ihres Lachens. Entschlossen straffte er die Schultern und steckte das Schneeglöckchen ins oberste Knopfloch seines Mantels, den er jetzt offen trug. Zu unwissend, um Angst zu empfinden und zu jung für heilige Scheu, durchwanderte Tristran Thron die Wiesen und Felder, die wir bereits kennen...
... Und marschierte immer tiefer hinein ins Feenland."

"Kribbeln im Kopf" ist ein Handbuch für geniale Ideen."

"Na ja, Ihr Mann zum Beispiel, Monty", sagte Kiki. "Ich habe seine Artikel gelesen. Dauernd schreibt er davon, was für eine tolle Mutter Sie sind. Er stellt Sie geradezu als großes Vorbild hin. Das perfekte Heimchen am Herd, die ideale christliche Mutter - wogegen übrigens nichts einzuwenden ist, es ist wunderbar. Nur, ist das alles? Oder gibt es da vielleicht noch etwas, das Sie auch noch tun wollten ... vielleicht irgendetwas, das nichts mit alledem ..."
"Carlene lächelte. Ihre Zähne, schief und mit kindlichen Lücken, war das Einzige, das nicht zu ihrer aristokratischen Erscheinung passt. "Ich wollte lieben und geliebt werden."
"Klar", sagte Kiki, weil ihr nichts mehr dazu einfiel. Sie horchte nach Clotildes Schritten, irgendetwas, das die Unterhaltung unterbrach. Aber nichts.
"Kiki, als du jung warst: Da hast du sicher unglaublich viel gemacht?"
"Ach Gott ... ich wollte, das ja. Aber allzu viel ist nicht daraus geworden. Zum Beispiel wollte ich sehr lange die Assistentin von Malcom X sein. Das hat nicht geklappt. Dann wollte ich Schriftstellerin werden, Sängerin. Meine Mama wollte, dass ich Ärztin werde. Black woman doctor: Das waren ihre Lieblingsworte."
"Und hast du gut ausgesehen?"
"Oje ... was für eine Frage!"
Carlene hob abermals ihre knochigen Schultern. "Das frage ich mich immer: wie die Leute ausgesehen haben, bevor ich sie kennen lernte."
"Ob ich gut ausgesehen habe? Ja, ich denke schon." Es kam ihr seltsam vor, so etwas laut zu sagen. "Unter uns, Carlene, ich war sogar heiß. Nicht lange, so um die sechs Jahre, aber hallo."
"Das sieht man immer noch. Schönheit vergeht nie ganz", sagte Carlene.

"I did not kill my father, but I sometimes felt I had helped him on his way. And but for the fact that it coincided with a landmark in my own physical growth, his death seemed insignificant compared with what followed. My sisters and I talked about him the week after he died, and Sue certainly cried when the ambulance men tucked him up in a bright red blanket an carried him away. He was a frail, irascible, obsessive man with yellowish hands and face. I am only including the little story of his death to explain how my sisters and I came to have such a large quantity of cement at our disposal."

""Rats", Sue said. When we reached the door the room was suddenly silent and I stopped. "Push," Sue said through her handkerchief. I did not move but now the door was opening on its own. I cried out and stepped backwards and saw that my sister was pressing with her foot near the hinge. The trunk looked like it had been kicked. The moddle bulged right out. The surface of the concrete was broken by a huge crack in some places half an inch wide. Sue wanted me to look down it. She put the torch in my hand, pointed and said something I could not hear. [...]
"Did you see?" Sue said. "The sheet is all torn and you can see her neightie underneath." For a moment we were very excited, as if we had discovered that our mother was in fact alive. We had seen her in her neightie, just the way she was. As we were going up the stairs I said, "The smell isn't too bad once you get used to it." Sue half laughed and half sobbed and dropped the torch. Behind us we could hear the rats again. She took deep breaths and bent down to pick up the torch. As she stood up she said, "We'll have to get more cement," and her voice was quite level.

"Er teilte die Welt. grob gesagt, ein für alle Mal in Fortschritt und Rückschritt oder zumindest Stillstand - auch wenn damit die Zustände in ihrer Gesamtheit natürlich nicht hundertprozentig korrekt beschrieben waren. Doch die Richtung stimmte, und ohne Zaun hätten die radikalisierten Teile der zweiten Welt uns sicher schon vor langer Zeit in ihren primitiv-religiösen, gewaltverherrlichenden Andersartigkeit verachtenden Abgrund gezogen. Und sei es nur, daß wir irgendwann bereit gewesen wären, uns ernsthaft mit ihnen auseinanderzusetzen - womöglich über Moral und Werte mit ihnen zu verhandeln, Kompromissen einzugehen und unsere Freiheit herzugeben für die vage Hoffnung auf Frieden. Doch mit Fanatikern diskutiert man nicht, und es gibt Tische, wenn man sich an die setzt, hat man schon verloren. Sollten sie sich doch untereinander zerfleischen, was sie ja auch zur Genüge taten."